Palavras de Outrora

Prova final

2011-12-07T18:35:00.001-08:00

Chegamos cedo em casa. Depois de horas na estrada, sacudindo diante dos buracos fechados superficialmente em reformas eleitoreiras, era a vez da Marina reclamar. — Mãe, não quero ir pra escola. Deixa? Revirei os olhos, verdades precisam ser ditas; menina desalmada, não vê que a escola é o refúgio para o suor aqui nesta testa envelhecida. — Mãe. Ao olhá-la, era a mãe e a avó que diziam - só o ano muda.

o dia que demorou um ano

2011-11-12T20:18:00.001-08:00

Golpe baixo. Atrás dela? Nem pensar.

Sexta da paixão

2011-04-22T21:55:00.001-07:00

Sabia que comer carne na sexta da paixão era errado. Cansado e com preguiça de fritar peixe, resolver chamar a esposa. Ali mesmo no chão da cozinha seria pecado?

Calcanhar de Aquiles

2011-03-28T21:31:00.001-07:00

Bateram na porta. Toda noite batem na porta. Batidas secas e seguidas. Batem na porta por puro impulso. O seu sonho de bailarina no municipal, cedeu espaço para uma aposentadoria refém da pensão do esposo. Convive com dois gatos sem raça definidas, adquiridos em uma feira de doação aos sabádos nas imediações da praça do governo. O som do televisor é das narrativas do Canal 100. A bola pelo gramado do Maracanã, escrete canarinho decidindo a Copa de 50. Na imagem incolor e nas interferências dos anos, apenas o peso dos olhos com Barbosa em prantos. Batem na porta, dessa vez convidam para um café.

Antes de chegar as seis

2011-03-10T10:37:00.000-08:00

Despediram-se sabendo que o acordo selado teria tudo para dar certo. Sonolento pela falta do cafezinho tradicional da manhã, passou os olhos sobre os cadernos do jornal antes da chegada do primeiro cliente. Dois toques no telefone depois, entrou pela sala a secretária com a informação que o cliente se atrasaria. Parece que o voo precisou arremeter – emendou ela.

Pelos anúncios vistos pela janela do oitavo andar percebia o quanto a cidade estava avermelhada de números e nomes tradicionais, por mais beira que hoje tenha gravado nos seus cartões, passou fome na capital, tomar um ovo quente pela manhã muitas vezes foi o gosto das canelas suadas nas vendas pelos bairros.

Novamente o telefone, dessa vez era a certeza da confirmação do negócio. Poucos segundos depois a secretária pedia desesperadamente para eu ligar a televisão no canal 12. Não adiantava baile de máscaras sempre enganam a gente, pensava.

- Senhor, coloca no 12. Mais uma vez ela insistia.

Triste por perceber que nada foi certo, muito menos o acordo ou a despedida. Pedi para a secretária encomendar uma coroa de flores em nome do escritório.

Com o baile de máscaras continuei olhando pelo alto a cidade.

A realidade ou memória afetiva do teatro

2011-02-20T01:04:00.000-08:00

Personagens:

Uma mulher

Uma senhora

Cenário: um elevador.

Ato único

Mulher - Lembrar. Uma reminiscência da memória. Chegando com a generosidade e a velocidade do presente.

Elevador para. (entra a senhora)

Senhora - Licença. Você pode apertar o décimo andar, filha?

Mulher - Claro. / Estar de volta a casa, nem sempre recebida por alguém, será um defeito ou uma vulgaridade familiar? Eis, não sabiamente seria um acaso, mas caso da realidade. Lembrar. Lembrar. Lembrar ...

Senhora - Filha, estás bem?

Mulher - Sim.

Senhora - Esquisito escutar essa sua fala.

Mulher - Tudo pode.

Senhora - Como?

Mulher - Minha senhora, tudo pode.

Senhora - Como demora este elevador.

Mulher - Três semanas. Nestes vinte e um dias você não lembrou. Não sente falta das cartas e dos momentos em silêncio na sala?

Senhora - Filha, você me assusta.

Mulher - Minha mãe sempre me disse isso.

Senhora - Faz tempo que não vê sua mãe?

Mulher - Umas semanas.

Senhora - Perdi a minha faz muitos anos.

Mulher - Também.

Senhora - Como isso? Acabou de dizer que faz algumas semanas.

Mulher - Minha senhora .... (saudando)

Senhora - Que?

Mulher - A eternidade é uma casca da vida. Derrepente um andar. No entra e sai a vida desfila. Sobe para mais perto do céu ou desce para a loucura das ruas.

Senhora - Você é louca.

Mulher - Sempre tem alguma revolta e acostumei-me escutar que sou louca. Aliás, quantas loucas o mundo já criou?

Senhora - Assim não tem jeito. Vou descer.

Mulher - Vai enfrentar a cidade grande?

Senhora - Enfrento a cidade grande há muitos anos. Quando cheguei imaginava o espaço mais feliz do mundo. Mas tudo mudou. Somente as placas de ruas ainda conservam os mesmos nomes.

Mulher - Verdade.

Senhora - Tenho 70 anos.

Mulher - 40.

Senhora – Ainda tem sangue quente.

Mulher - Nem tanto.

Senhora- Filha, claro que sim.

Mulher – Quarentona e sem esposo.

Senhora - Filhos?

Mulher - Não.

Senhora - Você não é a louca que parecia ser.

Mulher - Filhos são heranças eternas.

Senhora - Tenho três.

Mulher - Minha mãe também.

Senhora - As duas meninas são casadas e tem filhos. Já meu filho homem nunca quis casar.

Mulher - Viu. Não somos exclusivos. O mundo está cheio de gente assim.

Senhora - Afinal, sua mãe é viva?

Mulher - Temos muitos sonhos. Logo, percebemos que a importância com alguém pode desaparecer em algumas conversas.

(Elevador chega ao décimo andar)

Senhora – Até mais. Conversamos.

Mulher – Mamãe tem netos. (grita com a porta fechada).

FIM

Manuel

2011-02-11T20:54:00.000-08:00

Manuel ainda permanecia em mim, três meses após o fim das apresentações da turnê da montagem da peça sobre a vida do poeta Manuel Bandeira pelo país. Nesse tempo as visitas eram recíprocas e sabedoras da ficcionalidade sobrepondo-se a realidade. Todas tentativas de continuidade esbarravam nas falas do diretor.

— O personagem vive apenas no palco.

Eu voltava caminhar pela cidade, recebendo alguns pedidos de fotos na Praça da Sé e comentários jocosos no reduto da Praça Roosevelt pela minha participação em uma minissérie. A barba e o cabelo crescido eram marcas trazidas do palco, quando eu sentia certa perda da identidade poética interpretada no tablado, colocava a armação utilizada na turnê.

Claro que para mim a participação no espetáculo rendeu além do sucesso e convites para atuar na televisão, também indicações a alguns prêmios na categoria teatro. Certas vezes li em resenhas do espetáculo em jornais que a minha atuação era uma grande revelação na família de um dos maiores dramaturgos do país.

Flanando pela Augusta, rua de iguarias e personagens multifacetados, resolvi encarnar por sebos, um desejo que adiava desde a estreia da peça e que com as gravações televisivas se tornaram distantes. Acabei frontal a estante de literatura estrangeira – que na verdade precisava de uma boa limpeza, exemplares empoeirados despertavam a minha renite. Com a posse de algumas peças de Shakespeare, voltei sorridente para o pequeno apartamento no centro de São Paulo.

Os picos de audiência na minissérie principalmente em razão dos personagens políticos determinaram minha volta ao teatro, dessa vez para participar de uma tragédia de Shakespeare. O convite foi feito em um almoço e nele estavam presentes o diretor de marketing de um banco que patrocinava o espetáculo, o renomado diretor, que ganhara por três vezes o maior prêmio do teatro brasileiro na categoria direção.

Mergulhei no projeto. Passei a me dedicar praticamente dezoito horas diárias para criação do texto, que precisava de uma remodelagem para o contemporâneo, conforme pedido no contrato.

Com as tragédias adquiridas no sebo e mais alguns emprestados pelo diretor consegui fazer um trabalho que seria elogiado pela crítica. Dois meses depois daquele almoço e muitas noites debruçados sobre o computador a peça estreava no teatro do banco patrocinador.

Na primeira fila convidados políticos, muitos confessaram vergonha pelo meu papel na minissérie em conversas no camarim. Vários atores, muitos ali tinha visto apenas nas fotografias dos espetáculos escritos pelo meu pai. A crítica teatral com o seu nome mais representativo quando falamos de Shakespeare no Brasil – enfim, uma estreia como nunca imaginei.

Na trilha musical, composições do conservatório de cordas feitas por jovens autores especialmente para esta montagem. Cada par musical acompanhava a mudança dos personagens que eu interpretava. Ao todo, foram mais de treze todos inspirados em MacBeth. Em uma das partes da peça o som dos relâmpagos parecia levar os presentes aos passeios de turistas por sonhos ébrios.

Um dos pontos mais altos do espetáculo era quando o jogo de luz permitia uma troca entre os personagens de MacBeth e Lady MacBeth – a sombra proporcionada pela troca de roupas criava um mapa épico da Escócia antiga. Esse feito criava uma atmosfera de exaustão do público, principalmente aos desacostumados ao assento do teatro e certamente ali apenas pela minha aparição na televisão.

Mais divertido foi no ato final da peça quando várias sombras começaram se projetar pelo auditório, jogando nas paredes imagens do espetáculo. Nos aplausos eu sentia a retribuição do público.

Na coletiva de imprensa convocada pela produção na tarde seguinte a estreia da peça pude perceber a representação dessa tragédia em minha carreira. A assessora do espetáculo censurando a maioria das perguntas destinadas para mim. Aos poucos percebia que por mais importante que fossem minhas atuações no palco, muitas pessoas enxergariam em mim apenas o filho do dramaturgo.

Homenagem

2011-02-03T23:17:00.000-08:00

Asfaltaram a rua. Ela virou esquina.

O fantasma do meu pai

2011-01-24T22:58:00.000-08:00

Você deveria se comportar como um homem com mais de cinquenta anos – foi a pedinte frase que escutei sentando no Café de Copacabana naquela tarde.

A primeira impressão é que ela tinha invadido as minhas ideias no dia do meu aniversário.

Você deveria se comportar como um homem com mais de cinquenta anos – foi a pedinte frase que escutei sentando no Café de Copacabana naquela tarde.

A primeira impressão é que ela tinha invadido as minhas ideias no dia do meu aniversário.

— O senhor costuma vir aqui?

— Não. Rispidamente respondi.

Acendi um cigarro e encarei seus olhos. Ela balançou positivamente a cabeça e virou as costas para a mesa. Sozinho nos meus pensamentos fingia viver. Sou um desses homens com poucas horas e que consomem cigarros a revelia sem imaginar o amanhã.

Os meus maiores fantasmas carrego na ponta dos dedos ásperos, herança da infância sem a companhia dos meus irmãos.

— Venha aqui. Berrando meu pai dizia – hoje você vai trabalhar sozinho. Ele é apenas um menino, retrucava a mãe.

— Cala a boca. Ele vai aprender desde cedo a ser homem. Cabra macho igual ao pai dizia.

A interpelação franciscana da minha mãe rasga as minhas lembranças e debruça nas costas dos fantasmas que trago da infância.

— Filho, feche os olhos sempre diante de um infortúnio. Eu poderia espremer os olhos no escuro, mas não podia me limitar a não escutar os palavrões e tilintares do piso de madeira que chegavam do quarto.

O primeiro fantasma real que trago da vida foi criado na minha própria infância no interior do Espírito Santo. Ainda com os joelhos ralados pelos jogos de bolinha de gude no campinho da Asaz Vera Cruz desconfiava que o filho da puta do meu pai surrava a minha mãe. Em casa ao olhar para o seu rosto eu via nos seus olhos a resposta – o mundo não é tão bom quanto seus olhos de menino querem ver.

Hoje recluso em estar com as pernas esparramadas neste café, permito ao tempo passar com seus vestígios. Nos dedos ásperos alianças não entram, nem mesmo quando minto que sou casado para alguma menina da “gare” em noite de samba na Lapa. Fumo enquanto a olho caminhando pelo café – mas não posso ser aquilo que nunca deixei de ser.

Tudo pela companhia

2011-01-16T21:05:00.000-08:00

Tudo começou no exílio que parcelei em trinta e seis vezes no cartão de crédito. Ir pela primeira vez para a Inglaterra com mais de sessenta anos é acreditar que os fios espessos da barba branca não significam muito além da alergia da lâmina de barbear. A confusão de viagens em final de ano é uma explicação plausível para o meu tormento perante muitos cafés nos últimos trinta anos no Departamento de Ciências Humanas da universidade em que leciono. Todas as historietas cancioneiras sobre os Beatles escutadas acredito ter herdado destas conversas paralelas entre um intervalo e outro.

O voo atrasado fez com que minha chegada a Liverpool tivesse um gosto hitchcockiano – não parecia que chegara à capital beatlemaniaca. Depois do desgaste enfrentado na Wizz Air, tive um encontro com o suspense, que chegou com a presença de uma bela funcionária me acompanhando para uma saleta nos fundos do John Lennon Airport. Problemas na falta de um carimbo verde no visto da União Europeia – naquele inglês pesado, constatei que a fonética é ingrata com os estrangeiros. A desatenção foi no embarque em Lisboa, acredito que a prosa sobre a visita a Casa de Fernando Pessoa tirou a concentração do funcionário do aeroporto, que ao escutar minha fala no celular, perguntou sobre a admiração brasileira pelo poeta português – respondi em um tom ufanista que Ricardo Reis era o melhor.

- O gajo gargalhou:

Saramago também pensava assim. Lembrei de algumas críticas sobre o escritor português em relação ao seu comunismo, quantas vezes escutei isso na boca dos doutores e pós-doutores no departamento, creio que por isso, depois de Os Cus de Judas, passei preferir Lobo Antunes.

Com um exemplar da biografia dos Beatles em mãos, comprado em uma promoção de aniversário de uma grande rede de livrarias do Brasil, eu passava frio sentando em uma poltrona gelada com os sete graus marcados no termômetro com tracejado da foto de Lennon nos idos do lançamento de Imagine.

Mais tarde, depois de resolvido o entrave no aeroporto, estava com os pés no Cavern Quarter – ali, tudo parecia uma canção do Paul. Sedento por uma bebida, após arranhar a garganta para falar um inglês chiado para as informações turísticas, entrei no primeiro pub que o luminoso ardeu nos meus olhos. O canal local transmitia uma partida do Liverpool pelo campeonato inglês. Os diabos vermelhos segurando os canecos de cerveja e concentrados nas jogadas, juntamente com os funcionários. Como torcedor do esporte bretão aqui no Brasil e fanático por um clube sulista entendi o desprezo com a minha presença.

A aura tímida tem um sentido gauche nos meus recém completados sessenta e dois anos. Assim saí caminhando pelas ruas estreitas de Liverpool, segurando um mapa adquirido no Brasil – segui a via sacra. Minha coluna levemente arqueada carregava uma mochila com alguns botons de países, Rolling Stones e Beatles.

Na Metropolitan Cathedral, senti uma presença do tracejado niemeyer – adjetivo encontrado nas luzes azuis na decoração vespertina da igreja. Ali, pude sentir uma imensurável saudade da família que nunca tive. Papai e mamãe se foram há tanto tempo que a ausência deles já não é mais um vazio, mas a certeza de um encontro em breve. Certamente tivesse filhos, eles gostariam de conhecer a Albert Dock, comprariam roupas, tecnologia inglesa e tirariam fotos para mostrar para os amigos.

Topando com turistas do resto do mundo, comecei a sentir o exílio que carrego comigo, não estava com mais ideia e forças para continuar a jornada em Liverpool. Aqueles papos de departamento na universidade soavam muito contracultura para um sexagenário com acréscimos. Já imaginava o retorno, mesmo sabendo dos problemas que o caos aéreo provoca, tinha a certeza de que precisava voltar o quanto antes para casa. No país da rainha, além de tudo ser muito caro em relação ao salário de um professor universitário, quartos de hotel são sempre vazios e sem samambaias, não importa em que canto do mundo está. Solidões de quartos de hotéis são mais forte que as melodias do Álbum Branco – aforismo, diria um poeta que publicou o livro arrecadando dinheiro na porta da biblioteca pública da cidade do interior paranaense.

No táxi que me levava para o aeroporto na manhã seguinte decidi que iria visitar o Cavern Club – após pedir para o motorista soletrar na fala, descobri que o velho local do inicio dos Beatles não existia mais, que agora existe um Cavern Club Liverpool. Do outra lado da rua, na frente, tijolos originais do velho pub beatle bemolizavam os 292 shows ali. Algumas horas depois, seguia direto em um voo para a Espanha, iria passar uns dias na casa de uma boa amiga jornalista em Málaga.

Daqui pouco a menos de um mês iniciam-se as aulas na universidade e viajar para Liverpool será uma confissão para as tardes de Help no departamento.

A última quimera

2010-12-31T12:38:00.000-08:00

Na última quimera do ano, lambeu os beiços, escondendo a pose da esposa. Aos filhos, sorrisinho de canto de boca. Esse jantar, começou antes dos ponteiros chegaram ao ano novo. Na mesa a família toda, muitos com parentesco distante - inclusive um tio avô do seu padrasto.

Na fé da santinha, herdada da tradição familiar do lado materno, uma oração do Pai Nosso, murmurinhos dos mais velhos, crianças sorrindo e uns tios evocando as passagens de ano na praia.

A tradição de estarem todos juntos é uma condição que não praticaram em viradas de ano anteriores - dessa vez, pediu repeteco na quimera, que poderia vir com um vinho rosé. A família toda não escutou esse pedido, todos preocupados com a chegada de mais um ano.

O primeiro cigarro do dia

2010-12-22T22:08:00.000-08:00

Chegar derrubando pela madrugada o único copo que simbolizava a mais ingrata lembrança, não é um sinal de sorte ou azar - é apenas esse cerco que a vida nos empresta. Ainda, vou pegar o telefone e ligar para ele, se não atender, confessarei meus delitos, olhando a foto do Alberto Caieiro maculada pelo tempo na tabacaria. Na janela me deixo fotografar pela sombra da decoração de natal do apartamento do bloco em frente.

Pelos fundilhos do leitor

2010-12-15T14:49:00.000-08:00

Na última onomatopeia, meus dedos travaram. Não sei explicar direito, talvez, ou ainda, de alguma maneira, altivo, vi com os velhos olhos acometidos pelos anos, a presença que agora as minhas retinas infantis presenciam.

O convívio com os anos se tornou uma prática que venho diariamente encontrando nas caminhadas pela orla. Tão diferentes daquelas mesmas pernas brancas embutidas no bonde, vejo um desfiladeiro de Botafogo, Tijuca, Centro, Ipanema e Paquetá. Isto é o Rio de Janeiro, nem precisa da rima com primeiro mês do ano.

Outro dia, ouvi meu nome, não foi um anjo torto, mas a voz de um amigo deformada pelas oscilações dos paredões rochosos dos condomínios fechados. Raimundo me chamou para ver o ornamentado jardim de flores que organizou no quintal de casa. Em todos estes anos na cidade maravilhosa, não deixei desaparecer o sotaque mineiro. No inicio alguns esqueceram as críticas no meio do caminho, para me dizer que não demoraria mais que o amanhecer da entrega do leite e meu sotaque fechadim desapareceria. Já passaram mais de meio século de homens partidos e continuo itabirano com o suor da parteira preso nos tornozelos.

Olhando as flores em silêncio, escutava Raimundo em uma sinfonia de falas e menções sobre o tempo que foi e não é mais. Os ombros suportam o mundo, mas eu ainda tenho esperança de um dia ver o mundo suportar os ombros. Acostumei enxergar o inverso das coisas, passados tantos poemas, tenho a terrível inquietude de ver a lata de lixo ser considerada a melhor amiga do poeta. Posso revoltar-me, mas as conversas de Raimundo são prosaicas demais, isso me rememora os homens de chapéu e cantigas em tons menores durante as obras da reforma do Colégio Arnaldo, que tiravam a atenção para crescimento de Belo Horizonte. Há sempre uma resposta que não gostaríamos de ter.

Em todos estes anos de poeta, tenho perambulado muito pelo Rio, principalmente pelas proximidades dos colégios. Tão antigos em suas construções e em suas classes de português . Nas conversas na saída de aula, ouvi certa vez, alguns estudantes secundaristas discutindo que Lili foi a única com um destino feliz. Nunca tinha me perturbado com tal afirmativa, nem as noites passadas em frente o datilografo traduzindo Balzac, Proust, Lorca, escrevendo crônicas para o Correio da Manhã tiveram um peso tão imenso sobre minha poética. Sem necessitar da identidade, estrada ou bonde, voltei aos bancos escolares do Colégio Anchieta e principalmente para a aula de gramática. Percebo a minha primeira briga com a linguagem acadêmica, valendo a minha expulsão. Insubordinação, palavra que me persegue por largas décadas. Somente o meu nascimento em Itabira tem um aspecto mais remoto.

A poesia, uma insubordinação, perante a existência dos homens, que chega sem avisos prévios, exigindo apenas o dedilhar dos dedos cansados, nem sempre formando onomatopeias, ficando apenas com os versos. Me pergunto, e agora? Tantos Joses na cidade, qual deles é a essência do retrato? Nas vezes que encontro pela janela do sólido edifício o mar, ele não responde da forma como imaginei quando menino lá em Itabira. Depois já em Belo Horizonte, despertava para outros interesses e o mar continuava a ser uma linha de imensidão que ecoava em meus pensamentos, sem as águas tranquilas com marinheiros fiéis.

A verdade nasceu com a pena tinteira que herdei do meu avô materno, para anos depois ser usada nas assinaturas dos prontuários farmacêuticos, que se afastou definitivamente da minha mão antes mesmo do buço endurecer.

Nesta natureza involuntária da vida, Carlos de Paulo Andrade e Julieta Augusta Drummond, que aprendi ao longo da timidez itabirana a chamar de pais. Depois Pedro Nava, Milton Campos, Oswald e Mário de Andrade, Manuel Bandeira, ajudaram a formar gerúndios faltantes, ardendo em fagulhas quando me deparo com suas obras em prateleiras empoeiradas de livrarias. Ultimamente até mesmo as correspondências arquivei, mas nenhum arquivo é pior que os passos lentos dos meus oitenta anos.

Quem bater na porta do 701 do edifício da Conselheiro Lafayette número 60, não vai encontrar o sorriso mais recluso de Copacabana, mas quem sabe o mais gauche. Elas se estivessem aqui, diriam mais poético. Dolores e Maria Angélica, duas mulheres que a vida se responsabilizou em fazer o vão não ser mais que palavra, e amor, mais que qualquer definição. Herdei delas esse jeito, nenhum poema, nem mesmo em todas as antologias que coloquei o Carlos rompendo definitivamente com o eu lírico, conseguiu valer o verso – mais vasto é meu coração.

Sempre no meu sempre a mesma ausência, caro leitor, podes estranhar, essas voltas e idas, mas acostumei-me a viver assim.

Desta vez desconfio que não escrevi um poema.

Nua

2010-12-14T21:07:00.000-08:00

- Apagar a luz ao deitar com você, torna nosso amor mais penumbra e menos sofisticado. Ainda prefiro sentir o gosto da boca sem ver os olhos. Essa escuridão aflora à alma.

O último voo do flamingo

2010-12-03T20:53:00.000-08:00

No pêndulo as horas trafegam objetivas para assinalar a certeza de mais um dia. Por mais que as incertezas não sejam planas, e a despedida uma boa ação de que tudo está no caminho natural – desejado e forte. Desperto com a sensação de estar com as pálpebras insolentes. A certeza veio após passar com os calcanhares amarelos sobre a passadeira de camurça – presente de uma amiga finada. Com a estupidez matinal, não consegui urinar dentro do vaso sanitário, com um pedaço de pano umedecido de álcool esfrego as juntas do piso e azulejo – esfolando minhas mãos na parede. O sangue rubro goteja em direção aos meus pelos do punho. Abro o registro, conto mentalmente até dez e entro no box – inclino a cabeça para trás, deixo o rosto ser acometido pela brutalidade da água. Como velhos artesãos suecos pegam a lâmina para cortar a barba, tento começar. As mãos tremulas denunciam o meu receio em me barbear. A falta de costume se mostra evidente, sinto comprimir entre o indicador e o polegar o cabo plástico do aparelho. Lá na cozinha o radinho sintonizado em uma estação local informa sobre algumas denúncias da prefeitura local e os resultados dos jogos da sena e da loteria federal. Infelizmente não foi hoje que pude ganhar algo – jogo há mais de doze anos nos mesmos números e desta vez não tive nenhum dos meus algarismos sorteados. Com os dedos úmidos massageio as laterais do rosto e retiro a esfoliação característica do barbear. Ainda em pé frontal ao espelho, sentindo os pés envoltos pelas gotículas de vapor espalhadas pelo chão escuto a chamada para a previsão do tempo na rádio – penso que estas descrições de satélites não são sempre verdadeiras. A voz feminina informa sobre o tempo parcialmente nublado, esta imagem logo se descaracteriza pela lembrança da semana passada quando o tempo foi exatamente o contrário ao informado. Quando lembro que hoje não pode chover, sinto uma vontade terrível de insultar os céus. Meu nome é Ricardo Souza e hoje completo sessenta anos – depois de muito tempo em casa, sairei para um passeio, se sem chuva, melhor. Na cozinha o canário na gaiola cantarolava e parecia mais astuto que as delongas do noticiário. Logo o telefone vai tocar – vou disfarçar a estranheza. Ultimamente é assim que me sinto. Ela vai chegar e querer me dar atenção, como fosse eu fosse realmente merecedor. Não é fácil acordar na manhã do seu sexagenário aniversário - porém, com os dedos grossos eu abotôo a camisa, com todo cuidado para não precisar de mãos desconhecidas sobre o meu colarinho. Na janela, sinto o vento e o barulho das crianças no jardim – no vai e vem tão infantil dos jogos de betes. Com a ordinária solidão de uma sala de estar acompanhado de móveis e folhagens sou guiado pelos passos leves. Ainda com uma xícara de chá pela metade – escuto meu nome ser chamado no portão – a audição infalível acerta – Luisa.

- Bom dia, o senhor dormiu bem?

- Dormi como todas as noites – deitado e com os olhos fechados. A minha impaciência não era nada velada – creio que ela percebia.

- Hoje vamos sair.

Neste momento quis não acreditar na voz feminina do tempo, deixei-me levar pelos prazeres quase sepultados nos últimos anos. A minha fama de rabugento, mostrou força no meu pedido.

- Luisa, por favor, me espere na porta da sala, vou terminar meu chá com tranqüilidade. Senti-a caminhar sem pestanejar em direção a porta da sala. Estar acompanhado por uma jovem dentro de casa não era uma tarefa fácil, a minha desconfiança vintém era herança da falta de convivência e dos reflexos ausentes provocados pela idade. Sai da cozinha e atravessei a casa – antes de sair, mexi no tabuleiro de xadrez. A efusividade ganhou campo e eu com meus sessenta anos soltei em plenos pulmões – vamos de uma vez. Foi à primeira vez em muito tempo que alguém ouvia uma manifestação contundente minha. Escutei as passadas fortes de Luisa e aos poucos a sua voz doce, contornando vogal por vogal naquela oratória provinciana de vida e adjetivada de momento.

- Seu Ricardo, não sei como descrever tudo o que sinto ao vê-lo tão bem. Escutar uma afirmativa desta era confirmar que a voz feminina do tempo estava realmente incorreta – cândido sorri – peguei a minha pequena mala e me dirigi a porta. Luisa me abraçou e pude sentir o aroma do seu pescoço roçando o meu queixo liso.

Durante o percurso apenas queria esquecer a minha implicância com o mundo que eu conhecia há pouco tempo – para dizer a verdade, há ilustríssimos poucos momentos. Luisa falava entusiasmada da minha melhora – dizia da recuperação rápida e da minha postura como um homem. Aos poucos, eu não sabia muito bem o que pretendia aquela jovem – a minha saga vintém se mostrava mais rígida. Com a demora do percurso me eximi de silêncio – pouco a pouco voltei a minha juventude e principalmente a época em que eu pude ser mais eu mesmo. A desculpa não poderia ser maior, trabalhava em um cartório e não posso reclamar muito da minha posição crítica em relação ao mundo, aprendi no convívio com escrivões, advogados e juizes. Quando chegava perto da minha maior ausência – fui abruptamente interrompido por Luisa.

- Descemos aqui senhor Ricardo.

A estranheza de escutar a pronúncia do meu nome após algum tempo, deflorava uma ânsia de sair correndo e nunca mais voltar – nem mesmo que os passos fossem atropelados por algum motorista em seu horário de almoço. Sentia a camisa esmagar o meu pescoço – logo hoje que eu tinha fechado botão por botão com todo cuidado. Ela quis pegar em meu braço, me desvencilhei e calei a boca. Escutava um silêncio que se misturava com o barulho de nossos passos – um tanto sinuosos. Já começava a ficar entediado com toda aquela andança.

- Aqui.

Ela falou de um jeito até como nunca tinha falado em todos os nossos encontros. Parado como estivesse com um precipício a minha frente – fiquei. Insistindo ela repetiu o meu nome.

- Senhor Ricardo sabe em qual lugar estamos?

- Não – A resposta monossilábica enfática contrariava o meu posicionamento irônico característico e todo aquele meu espasmo alegre de pouco tempo. Fiquei com a insolente vontade de dizer – se eu soubesse você não estaria me perguntando cretina.

- Estamos no cemitério.

O começo do final, isso que senti ao escutar a afirmativa da localidade onde nos encontrávamos. Entre a fraqueza de não falar nada, optei pela força de poucas palavras – leia para mim.

- O senhor tem certeza? A sua voz desconfiada denunciava que mesmo sendo a pessoa que mais convivia comigo nos últimos tempos, seu receio ainda existia.

- Luisa, pode ler. Após instantes no agouro do sol escaldante ela começou a leitura.

- Maria Rute Souza – 15 de março de 1945. Em um grito gutural a interrompi.

- Chega.

Maltratar sentimentos é descaso com um coração, no meu caso eu estaria maltratando vários corações naquele momento. Optei por saber sobre o epitáfio da pessoa que foi o meu olhar por mais de três décadas. Se eu não poderia ler, não queria que ninguém mais lê-se para mim. Pode parecer estranho, mas saber da morte não interessaria, pois para quem sempre viveu no escuro, ela é apenas mais uma palavra – com denotação eterna da ausência.

O clima no caminho de volta entre eu e Luiza foi horrível, nunca torci tanto para chegar em casa. Quando ela me deixou na porta da sala, e se despediu, tive a sensação de nunca mais vê-la. Com a vaga sensação de liberdade, caminhei até o banheiro para mais um banho. Minhas mãos gastas alisavam o meu rosto – agora um pouco mais honesto. Deitado na cama escuto a televisão e na chatice da programação penso em pegar o telefone e ligar para Luisa – no mínimo me desculpando. Desisto ao perceber o horário – deito de bruços para acomodar a minha coluna sexagenária. Inebriado pelos sonhos deixei-me de me preocupar, pois sempre vi o mundo pelos olhos dela – agora, começo senti-los pela presença de Luisa.

Na capela de tantos santos

2010-11-23T21:14:00.000-08:00

- Não peco. Eu pego.

Beira Mar

2010-11-11T11:29:00.000-08:00

Na manguaça dos últimos dias, não puderam lembrar das preces tatuadas nos tornozelos. Tatu, inconformado com as constantes bebedeiras, chiou pelas ventas.

- Agora deu para falar pelos cantos - resmungou um dos marinheiros de dedos e bigodes amarelados.

Fosse apenas cantos, mas Tatu fala desde os tempos de pelada no clube Lusitano. Não gostara do passado português aprendido nos bancos escolares - com voz rouca gritava: perder nunca.

Cão dos diabos, não vês que sabes pouco. Sorte sua que seu focinho não enferruja. Chamou o trinta e um e deitou no cais. As senhoras passavam com seus calcanhares ralando no seu nariz.

O melhor bichano, não existe

2010-10-13T09:15:00.000-07:00

Sempre fui um bunda mole. Soubesse mais, não me lamentaria com as historietas contadas pelos vizinhos. Por coincidência, nem mesmo Fausto, este imprestável, conivente com toda desordem familiar nos últimos anos, fez algo.

- Seu merda. Imprestável - pela segunda vez, proferi essa palavra, antes mesmo de sentir o enxovalho nos fundos do sofá. O bichano esperto, camufla as orelhas, sentindo mais uma das suas vidas se despedindo. Claro, passar noventa horas em ponteiros do relógio, nas últimas vinte quatro horas, não é fácil.

As vezes, tenho a certeza, todas essas mudanças, são coisas necessárias - mas ver um gato que rouba a atenção dos filhos, engordando, e acumulando o aumento das unhas, apenas miando quando sente falta de comida, não o torna capaz de ser diferente de um animal.

Na condição de bunda mole, receio que a figura paternal é mais exigente. Culpa de quem não provocou a reviravolta, ao saber que de todos os gatos, nenhum vai conseguir avançar na cara das mulheres do meu pai.

Quinto dia útil

2010-09-26T21:52:00.000-07:00

O televisor, ainda com prestações em atraso. Bem que avisei a muié, mas ela se deixou levar pela bobice do vendedor sorridente pelos dez por cento da venda. Para ver o mundo prefiro olhar pela janela, essas coisas de tevê é para quem gosta de novela. Outro dia escutei no noticiário da noite – sonegação de impostos em um pequeno município do estado. Lembrei do dia em que aquele homem de fala bonita, chegou até nós no pátio da fábrica e disse que mudaria a cidade. Até hoje, procuro a cidade que ele prometeu.

- Veja isso.

A muié insiste em chamar, não sabe ela, o preço do arroz que eu deixei de comprar, por aquele maquiado que ela assiste agora na tevê.

Agosto

2010-09-07T23:04:00.001-07:00

Aos passos largos chegamos ao hall do hotel Tapajos. Depois de cruzar a frente do luminoso do antigo Cine Avenida, que estava com a fonte da letra C queimada. Passar no inicio de noite por ali, era uma espécie de eternidade, conseguida somente em filmes com James Stewart, apesar de gostar muito mais do expressionismo no gestual do cinema mudo. Frequentar um ambiente hoteleiro, não era comum para nós - aspirantes a profissão de jornalistas. Toda aquela mobília do século passado, muito bem ornamentada, nos deixava com um teor de vergonha. No posto de cicerone da pauta, avantajei os ombros sobre o balcão, antes de identificar-se ao atendente do hotel.
Nesta mistura de estímulo juvenil e falta de cadência profissional, percebi que Dario estava inquieto. Ciente do seu comportamento arredio, não hesitei em perguntar o motivo - ele balançou a cabeça para a ponta esquerda do balcão. Lá estava um dos jornalistas e mais pomposo escritor da cena política do estado. Não entendendo tal comportamento, perguntei o motivo da repulsa pela presença do Olympio Soares - sem tempo para uma resposta imediata, emendei - você sempre me disse gostar das crônicas e da forma como ele escreve seus textos, inclusive afirmando que seus escritos no domingo eram melhores que os gols do Pelé. Realmente - mas o Olympio está muito chato, seus textos estão cada domingo mais iguais. Notoriamente abdiquei a fala do Dario, ao mesmo tempo relembrava das conversas em que ele me confidenciava sobre a influência recebida do Olympio. Paralela a essa afirmativa desconfiava que ali começava surgir um dos seus traços desregrados da sua posterior publicação literária.
Depois daquele evento no hotel, alguns meses mais tarde, o velho Olympio faleceu em Buenos Aires, nesta época ele era um dos jornalistas enviados para cobrir conflitos estudantis na capital argentina. No dia da sua morte, quando o telefonema chegou ao Brasil, estávamos reunidos na redação da A Hora. Nesta altura eu era o editor do caderno cultural e o Dario ensaiava nos confins da cidade os percalços da marginalidade que começava aparecer. Mesmo sendo uma editoria desprezada pela maioria das pessoas que faziam parte do jornal - Dario esbravejava sempre que alguém cogitava participar de alguma pauta policial - ali, era o lugar de onde as evidências podiam ser escritas em pequenos leads. Ao baque do telefonema, falei para o Dario sobre o falecimento do Olympio, muito friamente, ele se limitou a responder - o estado perde, a política mais ainda.

- Vamos tomar um café? Surpreso, compactuei do convite, assim rebatia o frio daquele começo de noite e ainda fumava mais um cigarro, provavelmente o vigésimo do turno.
A morte do Olympio acabou deixando a imprensa local órfã de uma pauta criteriosa no campo político. Nos bate-papos a consternação era imensa, mesmo o A Hora sendo um concorrente dos jornais para que o Olympio publicava, todos nós, jovens acabávamos influenciados e admiradores dele.. Nesta altura a força da redação estava centrada no comprometimento de jovens universitários em contato com o antigo jornalismo, já desgastado.
Naquele tempo as redações começaram a padecer perante aos censores, que ali começavam a se estabelecer. Aos poucos os potenciais jornalistas foram desvencilhados - alguns por medo, outros por intensa ousadia.
Minha última conversa com alguns colegas de redação e inclusive com o próprio Dario foi em julho de 60. Passando por uma livraria no centro, vi aquele sujeito com um sobretudo marrom, a coluna arqueada, a qual ele sempre se queixou de dor, denunciava, era o Dario. Com um livro do Salinger nas mãos, ao ser chamado, ele sorriu resumidamente. Conversamos sobre muitas brevetudes - futebol, política, inclusive o seu problema hereditário de coluna - a vida é assim, certas dores, são mais que uma visão crítica da cidade, me disse com seu tom autoral de sempre. Ele ainda perguntou como estavam os andamentos da cobertura policial. Disse que após a sua saída da editoria, já tinham passados inúmeros rapazes, mas o interesse de universitários estava cada vez mais escasso. Ousei afirmar que a culpa era da intervenção militar - neste momento Dario me espiou de forma salingeriana e disse: o som de duas mãos não pode ser necessariamente o do cumprimento, sim o do atrito com as paredes.
Após este encontro, nunca mais tive oportunidade para um contato mais próximo com o meu companheiro de juventude jornalística. Os outros colegas dos tempos de redação do A Hora se tornaram em grande parte, produtores de arte - infelizmente em um país que começava a ficar cada vez mais vigiado pela ditadura militar. Em agosto de 64, precisei sair do estado via Foz do Iguaçu, após quase dez horas dentro de um ônibus lotado de pessoas, todas com o semblante de desespero, embarcamos para uma suporta liberdade em países, principalmente europeus.
De longe, eu recebia notícias semanais dos bravos amigos que continuaram produzindo sobre as amarras da censura que cercavam o A Hora. Estas notícias era a vida que eu tinha e gostaria de não ter. Por uma correspondência endereçada ao edifício de quarto, sala e cozinha em Sevilha na Espanha, desabei perante a leitura da carta - dois grandes amigos, tinham sido levados de suas casas e foram achados mortos quase duas semanas depois do desaparecimento. Foi a primeira vez que senti minhas lágrimas serem mais pesadas que qualquer extensão de sentimentos. Como poderiam assassinar dois promissores artistas do país - me indagava em desespero. Mesmo acreditando que somente a obra fica, e isso, já estaria eternizado. Naquela mesma tarde resolvi ir até um dos diversos cinemas de rua na parte menos frequentada por turistas na cidade espanhola. Dentro da sala, apenas o projetor, um casal de namorados e todas minhas lembranças.
Hoje ao escutar o noticiário, soube do lançamento do novo livro do Dario. É mais um dentro de sua imensa carreira literária. Outro dia, em conversa com alunos em uma universidade, durante um evento da semana de comunicação, falei dos episódios do jornalismo universitário, com envolvimento de uma juventude que ousava fazer algo melhor dentro do Brasil. Uma aluna disse que leu certa vez, que a herança do Olympio, jamais foi seguida dentro do jornalismo universitário - por um momento, me peguei pensando de forma como nunca havia dentro da minha vivência octogenária. Seria mesmo uma das inovações que deixamos para o jornalismo - foi a minha resposta aos alunos ali presentes.
Ainda dentro do complexo universitário, deparei-me com um cartaz do Governo Federal, nas fotos dos desaparecidos políticos, nele estava impressa a do Dario, minha vontade foi ligar no mesmo momento para o 0800 e dizer umas boas, confirmando o erro. Afinal ele estava vivo e produzindo como nunca. Sutilmente, lembrei da última conversa em 60, naquela resposta ruidosa dele - voltei para casa com o sentimento herdado do discurso da época ditatorial - ame-o ou deixe-o, neste caso, fiquei com a segunda opção.

Três lados

2010-09-01T13:06:00.000-07:00

Eu quis olhar pela janela. Desconfiando do que poderia provocar, resolvi evitar o olhar em sua direção.

O silêncio piava alto.

Naquele momento, a cozinha era o refúgio.

Ali, permanecemos.

Aos poucos voltamos conversar, historietas da infância, vivência com os outros. Sempre foi muito mais fácil se reconhecer estrangeiro – mesmo as línguas sendo as mesmas.

Equinócios

2010-07-18T01:40:00.000-07:00

Nas primeiras semanas, ainda acanhada e com os braços de fora, pedia permissão para abrir a geladeira. Acabava por não me incomodar com esse tradicionalismo que ela apresentava. O deleite de perceber tal comportamento fugidio me deixava inibido.

A minha preocupação começou quando ela passou ficar mais tempo no banheiro que o necessário. Os seus cabelos molhados derrubando água no piso. Descalço meus dedos carregavam alguns fios viscosos de condicionador. Com o tempo um único banheiro em nosso lar passou a ser uma disputa desleal, vencida por ela e a tarifa de energia elétrica.

Aos poucos o convívio entre nós passou a ser uma tática militar – prevalecendo vozes mais altas. Enquanto o futebol na televisão vociferava no repúdio do narrador com a seleção, ela se concentrava na leitura de romances portugueses. Por vezes, interrompia para perguntar algum detalhe do livro. Respondia como um típico torcedor, bastando para ela largar o livro sobre o sofá e sair da sala.

A cada dia reparava que os espaços estavam cada vez menores, acostumei-me a ficar na companhia da luminosidade da decoração do aquário, que a estas alturas incomodavam. Despertava com o barulho do secador. Horrivelmente saia do sofá e me preparava para mais um dia de trabalho. Certa vez ela interrompeu uma de suas leituras e disse calmamente: que tínhamos que ter dois banheiros. Surpreso, tentei formular alguma resposta. Olhando-a, percebi sua mão sobre a barriga. Sem dúvidas, mudamos dias depois para outra casa. Agora vivemos nos preocupando com o nome do nosso filho. E ainda temos mais seis meses pela frente.

Pensão Danúbio

2010-07-03T17:47:00.000-07:00

Costumava ficar com sua sanfona nas imediações da loja dos Turcos no calçadão central. Com seus dedos gastos dedilhava acordes em tons menores, entre uma canção populista e umas moedas recebidas entoava um muito obrigado. Por dias tem conseguido acertar as contas da pensão Danúbio.
- Agora, Zé, tu ta podendo, hein. Mineirinho disse que vê vários candangos circulando você no calçadão.
- Toma. Deixo pago as duas próximas semanas.
- Não disse – você está mudado mesmo.
- Claudete, deixa ser boba por dinheiro. Um dia ainda morre segurando uma nota de cinqüenta reais.
- Se for na mão, será a resposta de mais de trinta anos de balcão.
Já sem camisa no quarto, deitava para descansar do serviço daquele dia. Sem poder fumar desde a última ameaça de infarto, dizendo para os conhecidos que somente parou para não amarelar ainda mais os dentes . Sua angustia aumentava ao escutar os barulhos da quarto ao lado – na fornicação paga.
Com o calor do quarto, abriu a porta e encostado no caixilho ficou por um bom tempo o celebrando ociosamente. Ao ver Deby saindo do seu aposento, tentou voltar meio passo para trás.
- Zé! Tu não toca para as meninas?
- Não. Roubando cego é fácil.
No interior nos tempos de juventude, retornava sempre para casa às 19 horas para pedir benção para a mãe. Costumava sempre sair escondido para as noitadas em bocadas da cidade – aos poucos teve contato com as poucas zonas clandestinas. Casar, jamais. Ouvira de um tio que homem esperto não casa e nem tem carteira assinada. Com os primos trabalhou por algum tempo em um pequeno comércio de material de construção. Teve um caso com a esposa de um dos primos, após escutar dela que o esposo gostava apenas de futebol – o crápula teve a petulância de ir até a casa deles com uma camisa surrada do Bangu.
Ainda na porta, já baixando o olhar para as pernas de Deby, teve a ideia de convida-la para entrar no seu quarto.
- Gosto de sua discrição, ela disse.
Malandro, agarrou a sanfona e começou a tocar várias notas repetidas. Por um tempo, apenas lembrou dos tempos de interior.
- Pega.
- Não acha que vou acreditar nessa história musical apenas.

Em pânico ele fica ao lembrar que Claudete certa vez disse que Deby não era exatamente uma mulher. Fecha os olhos para evitar a realidade, pega uns trocados e oferece a ela para sair.
- Não quero. Aproveita não tem ninguém vendo.

Gigolô que não era, ficou apenas com sua velha sanfona no calçadão. Toda noite quando voltava para a pensão escutava das prostitutas e travestis do Danúbio – Zé a gente ainda vai casar com você.

As filhas da mãe

2010-06-27T21:06:00.001-07:00

Para ele escrever sempre foi mais que um esforçado e criativo verbo. Começou despertando todos os vizinhos dos andares acima e abaixo do seu apartamento. O tac-tac dos seus anulares nas desgastadas teclas da máquina exalavam enredos cáusticos. Ao lado da máquina na mesa dispunha lateralmente as folhas branquíssimas uma sobre as outras. Colocava gravata e usava uma calça extremamente alinhada. Desde a mocidade sempre quis ser escritor, porem como a disciplina é ausente para a criatividade – ficou apenas com a disciplina. Traduzia milhares de páginas mensalmente – certas vezes abria um sorriso jocoso ao se sentir como o criador de Gregor Sansa – quando no final de uma manhã assinou com letra borrada – Kafka/II/VII. Andou até a janela e acendeu um cigarro, anteriormente chegou a fumar a cada nova lauda digitada – porém com o tempo diminuiu o ritmo graças às reclamações da esposa.

Fechado no escritório não percebia a vida, escutava apenas os ruídos vindos de fora. Neste passo não reconhecia o crescimento das filhas – Laura e Julia. Nesta época elas corriam pelo apartamento todo e, sabiam como ninguém despertar a ira do pai – que quando acompanhado não conseguia traduzir uma palavra sequer. Ficava restrito ao ridículo de perceber o extravasamento de vida delas. Tinha a sensação de que ser escritor é ser sozinho, um sujeito de alma grande apenas nas páginas e ativista de causas esquerdas. Seria tudo fácil se pudesse voltar para frente da mesa e encarar as teclas da máquina.

O fascínio provocado pelas traduções escritas ao longo da carreira era amedrontado pelo despertar das suas filhas. Ainda recentemente alternavam rodopios no útero materno, agora já estatelavam os olhinhos nas atividades deste ser aqui – homem, escritor, pai – a ordem precisava ser assim – pensava triunfante.

Compenetrado no trabalho era possuído por uma das traduções de Wilde – “hoje tenho de manter o Amor em meu coração, senão como vou ser capaz de viver este dia”. A intimidade com De Profundis o despertava para as coisas não feitas pela família. Lembrou uma breve discussão com a esposa – Quando você se apega ao trabalho e o dinheiro acaba morrendo por fora. A verdade custava laudas desperdiçadas no toc-toc na máquina. Qualquer homem metódico pensaria na injustiça cometida por Elis, mas naquela situação fraquejou e precisou se retirar do escritório. Não conseguiu – não seria o trabalho responsável pela fissura familiar. A descoberta o fez voltar ao trabalho – puxou uma nova folha e começou a escrever sua própria história – jogou o restante das folhas no chão, afrouxou o nó da gravata, descalçou os sapatos. As obsessões eram batidas nas teclas – ninguém pode me obrigar a escrever o que querem ler, jamais serei um Shakespeare – sentenciou. Deixou a coluna solta e com a cabeça solta começou a pensar em seu primeiro romance. A concentração foi abruptamente interrompida pelo toc-toc na porta. Ao abrir encontrou Laura de pijama com listras rosa e branco. Com um olhar desconhecido ela o encarou e foi puxando-o pelas mãos, sem dizer nada. Todos deveriam dormir naquele momento, inclusive a filha que o levava apegado as suas mãos. Chegando no quarto das filhas, olhou para a Julia após o apontamento do anular de Laura – ela dormia abraçado a um livro. Ao lado da cama, junto com alguns bichos de pelúcia estava uma folha de caderno com uma caligrafia desproporcional, típicas de crianças alfabetizadas há pouco tempo. Acompanhado da filha ele começou a sentir desconforto de estar sozinho, sem o acompanhamento da lata de lixo para amassar mais uma lauda. Deitou Laura na cama e arrumou a gola do seu pijama. Ali começou verdadeiramente sua melhor tradução – dormiu vestido socialmente.

Ping- pong

2010-06-06T10:54:00.000-07:00

Cena I

- Como consegue chegar tarde?

- Não sei.

- Nova moda?

- Pode ser.

- Copa do mundo.

- México.

- Enlouqueceu?

- Não.

- Parece.

- Estranho.

Cena II

- Estava vendo o jogo?

- Sim.

- Com todos seus amigos divorciados?

- Alguns adúlteros.

- Vergonhoso.

- Não.

- Como?

- Nada.

- Estranho.

- Cada dia mais.

Cena III

- Amor.

- É.

- Não seja irônico!

- Claro.

- Vamos dormir?

- Quem sabe.

- Você não muda.

- Aprendi.

- Com quem?

- Vamos dormir.

Peixes não dormem

2010-05-16T19:59:00.000-07:00

A senhora deveria se comportar. Não a vi nos últimos dias. Perdoe-me.

Tudo que escrevo é na transição entre um cliente e outro. Perdoe, caso falte delicadeza nas palavras. Me calo por aqui.

ps: não esqueça da ração dos peixes, siga a recomedação descrita no rótulo.

O erro

2010-04-11T22:20:00.000-07:00

Na noite em que matou aquele homem não soube direito o que fazer – lembrando apenas de fechar a porta de zinco da sala. Passado alguns minutos, já estava em frente ao um instituto de beleza, duas quadras acima da sua casa. Em um ônibus com seus vidros embaçados, aquela mulher de pernas desnudas desceu. Espantada com a sua presença naquela hora da noite, bifurcou as sobrancelhas – o que fazes aqui? A meninota a abraçou fortemente.

- Ele.

- O que aconteceu com ele? Mediante ao silêncio, afastou-a.

- Diga o que ocorreu?

- Eu o matei.

- Você matou? – gaguejando, disse: matei meu próprio pai.

- Ele não era seu pai.

O desespero compulsivo prevaleceu em lágrimas para sempre em sua vida.

O santo

2010-04-02T19:16:00.000-07:00

Centro – seis da manhã. Depois de beber, cansar os seus santos com pedidos. Chamou o garçom e pagou. Algumas passadas depois e um conhecido a caminho do trabalho o convidou para um café na padaria do Lisboa.

- Não posso, promessa para os santos. Se eu beber café agora eu posso morrer.

...

E morreu.

Comédia em 2 atos

2010-03-19T23:29:00.000-07:00

O homem:

- Não traio, não disfarço, não sou bonito, não trabalho, não gosto de futebol. Meu único medo é morrer.

Na última fileira do teatro o vazio.

- Esse sou eu padecendo com pancake no rosto.

Novidade

2010-02-21T19:45:00.000-08:00

Meninote, buço ainda ralo, usando camisa de vereador e apitando com um cigarro de filtro amarelo. Os olhos atrás de uma lente forte. Não olhando as meninas.

É a idade.

Amor as causas

2010-02-10T19:40:00.000-08:00

O funcionalismo público era sua vida. Horas a fio sobre processos e causas.

Fez do amor uma medida provisória.

Unanimidade

2010-02-02T12:50:00.000-08:00

Maria deitada na cama. João folheando o jornal de ontem. Ela com cólica, retorcendo a ponta do nariz. Ele com o cigarro no cinzeiro ao lado do abajur.

Virando-se de costas, puxando o edredom sobre a bunda – boa noite, João.

- Que abuso da taxa SELIC, viu Maria?

Feliz Aniversário

2010-01-16T23:47:00.000-08:00

Desperto com a ode do trânsito, nas esquinas a noite ainda tem seus últimos instantes, nas vergonhas moribundas que avisto da janela do quarto. A maquiagem do dia começa a ensandecer no condomínio, a casa de máquinas do elevador ativa o segundo trapézio. O latido do cachorro da senhora aposentada ainda não se evadiu. Complicado é agüentar o pulha do menino que resolve botar o apartamento abaixo quanto seus pais viajam. Ligo a televisão, o dedo inquieto alicia todos os canais do mundo, depois de eternos quatro minutos, desligo. Ainda arrastado pelos olhos empedrados, desafio as pernas para chegar até a porta. Os enfeites de natal ainda estão sobre a mesa de canto, por caridade a minha mãe, ainda deixo ali, mesmo sabendo que o dia de reis já passou há quase dez dias.
Coloco uma camiseta surrada, acendo um cigarro e atravesso a saleta. Com a mão deslizando no trinco redondo, lembro da placa proibitiva de cigarro no condomínio. Sem perder o embalo das pernas, meia passada para trás – com um leve toque apago o cigarro entre o indicador e o polegar. No trapézio que é responsável pela taxa abusiva de condomínio a rádio não ofusca a trepidação até o térreo. Queixo roçando o peito, contrariando recomendações do ortopedista, passos longos para alcançar o jornal de domingo. Bicho grilo, na portaria tomando seu copo de café, penso em soletrar alguma coisa, mas melhor mesmo é ficar no gestual.
Já dentro da saleta, sento para ler o jornal, e somente depois da leitura do caderno de esportes, lembro do meu aniversário hoje. Acendo um cigarro, volto para o quarto e ligo a televisão. Ainda sem ser abduzido pelas sinfonias dos outros, volto a dormir, balbuciando um feliz aniversário.

Climatério

2010-01-08T22:13:00.000-08:00

O despertador de tic-tac do relógio de corda da tia avó findou o silêncio na casa. Nem mesmo o sorrateiro galo progenitor do galinheiro da família se livrou do tilintar do metal sucumbindo pelo ponteiro de chumbo. Abrindo o bico engasgou em um cacarejar que contradizia a modernidade. Os postes ainda laranjados no incandescente sofriam com a claridade e os primeiros raios de sol. Ao colidir a cabeça com o vaso da samambaia, ficou perplexa com as pontas secas e ali penduradas, como fossem troféus de quem as esqueceu. No tanque encheu de água um pequeno bule com o gargalo amassado, e deixou pingar - gota a gota do líquido que escorria do alumínio e deslizava na cera até formar a mácula de gordura. Regando as samambaias, tinha uma oratória que aprendeu na terapia de casais – e tratava de interpretar o papel do homem, esculachando a folhagem puxando orgasticamente as folhas secas.

Ajoelhou-se com um pano nas mãos e começou a esfregar as máculas que há pouco tinha sido depositada ali. No tempo de casada jamais precisou se ajoelhar naquelas condições – fazendo a sentir o gosto de voltar para o apartamento de dois quartos na região central da cidade. Sorrateira foi até a janela fitar o galo de penas rubras – que não cacarejava mais.

A alpargata

2009-12-16T08:50:00.000-08:00

No prelúdio de uma conversa, o homem de camisa aberta, disse uma frase de duas palavras.

- Soubesse a verdade teria ficado quieto - a olhando.

Atrasos

2009-12-10T11:20:00.000-08:00

Acordando, levemente descobriu os pés, deixando o tornozelo branco desnudo. Os pigarros do vigilante ainda denunciavam os cigarros da última noite na portaria. Com os olhos enfurnados no travesseiro contava mentalmente números - estes tinham sequência de progredir sem querer saber a hora do final. Ainda que os vizinhos já tivessem acordados - o marido desconcentrado nas notícias sobre economia no jornal e bicudo com a roupa escolhida pela esposa para levar as crianças para a escola. Na janela debaixo um pequeno canário cantarolava e soltava penas que lentas pairavam sobre o seu tapete do quarto. Ainda pouco alguém dizia coisas que não eram para os outros escutarem. As pequenas lembranças são o que levamos de mais importante dos dias - disse o vigilante para as crianças que saiam com a mãe para a escola.
Espreitando as sombrancelhas com o leve entorce dos ombros sentiu a friagem enturgecer seu tornozelo. A arte de viver está no dia que começa sem a gente para olhar - silabou puxando um pouco mais o edredon.

O começo do fim

2009-11-22T19:05:00.000-08:00

- Escuta seu filha da puta: não fiz nada disso, é tudo invensão sua. Ainda nua e com as sobras de peso se expondo sobre as coxas roliças. Os olhos avermelhados do salgado convertendo-se em sobras.

- Veja aqui. Apontando para os cd´s de rock que foi trilha musical por um longo tempo. Quebrou um a um, e ainda com a denúncias de seu corpo ainda imperfeito, resolveu mais uma vez chamá-lo de filho da puta.

Vestiu-se. Reuniu as poucas coisas que a mantinham ali naquele apartamento e saiu. Ao chegar em casa, entrou de meias para não acordar os pais. Começou a dedilhar lentamente sobre o teclado - por mais que a vontade fosse de extravasar. "É tudo culpa sua. Nunca tive motivos para fazer nada. Agora pergunto: quem você vai amar? Se ainda me ama, eu sei..." - cortou o email pelo começo e foi para o banheiro. Chuveiro ligado e pela última vez na noite o chamou de filha da puta, desta vez apenas movendo os lábios. A àgua avermelhada corria para o ralo. Na brancura de suas coxas mais vermelho vertendo. Os pais acordarem já não era mais o maior problema.

auto-retrato

2009-10-25T20:44:00.001-07:00

Quando sentou na mesa de imbuia - escreveria mais um pouco, seria a última vez naquela noite de primavera. Aos poucos, seus dedos com as digitais enturgicidas bateram teclas pretas sobre o papel amarelado. Antes de uma nova lauda descobriu: é poeta.
Olhou o teto mofado, se levantou e caminhou até a vidraça - olhando os meninos correndo entre os bancos da praça. Pediu perdão e voltou para a mesa - continuou a dedilhar páginas e páginas de nada.

Maria

2009-10-17T14:58:00.000-07:00

Esteve por inteiros dias perdendo - sempre um pouco ali, o restante no carteado. Ao chegar em casa - um bilhete. Esta, sua pior perda.

Encontro marcado

2009-10-12T20:37:00.000-07:00

Sensores de alta definição. Ali atrás das prateleiras e acima da divisa dos setores, um aparelho redondo. No escuro, o neon resplandece único. Algumas vezes tentei entrar aqui. Mas a sensação de vergonha era mais forte, talvez, programada pelas capas de revista. Ainda hoje, enquanto esperava o ônibus, vi algumas, todas com mulheres estonteantes. Será que nos fitam com estes comparativos? Sempre achei insensato e talvez babaca as novelas, afinal, a televisão entrou em uma disparada de futilidades. Claro, todos personagens, no final, lavam o rosto e removem a maquiagem. Depois de tantos anos perdendo e consumindo tempo em frente ao televisor, percebi, as revistas não mentem – nós, somos todas influenciadas pela maquiagem da atriz na capa.

- Por favor, gostaria daquela lingerie.

- Seu marido vai gostar.

Assim, foi o começo do final da minha introspecção. Uma afirmação da vendedora, que resolvi deixar assim mesmo. Comprei e hoje tenho um encontro comigo.

Fêmea

2009-10-03T20:16:00.000-07:00

- Amor?
Quando viu, tinha olhado para o homem errado.

amor de letras

2009-09-19T11:00:00.000-07:00

- amor
Disse com inebriante voz, soltando docemente as vogais abertas.

- final
Terminou como um cachorro latindo.

À espera

2009-09-12T20:12:00.000-07:00

Após vastos anos de tablado, maquiagens e interpretações - frontal ao teatro, condecorada com flores verdadeiras - a homenagem.

Saudades eternas.

Gineceu

2009-09-07T12:33:00.001-07:00

Com duas horas no relógio – os ponteiros romanos na onomatopéia indiscreta. Ao solfejar do vento, balançando as cortinas de pernas cegas – pisou no tapete. A sinestésica plumagem conflitava com modelos de cartas – deixadas abaixo dos poros amassados.

Na aura da janela do apartamento, enxergava o nublado da tarde vespertina – plúmbea e úmida.

Inerentes ao meio fio, flores, um rio de pétalas – sonhos para beber, prestações indolores para perceber.

Quando sentiu a falta do jornal – lembrou da independência.

Sete de setembro, feriado nacional.

Leves silêncios

2009-09-03T09:15:00.000-07:00

I

A puta desgrenhada avançou sobre as costas do velho mendigo. Tudo certo - disse a senhora de cigarro na boca. Sou a puta de ontem.

II

As mãos atadas não puderam reagir. Um pouco mais estaria casado.

III

Deitada ao lado dele sentia o coração acelerado com a mão entre os seios - a outra folhava um romance sujo de um sebo.

IV

- Maria? A voz embasbacada soltou a dúvida - a bolacha ou a minha?

V

Há dias sentia a imensurável rotina incomodando. Chegou ao bar, pediu uma coca-cola - na sua camiseta uma estampa de Stalin.

Minudências

2009-08-29T11:42:00.000-07:00

Sabia de poucas coisas. Ouvira durante o jantar pela primeira vez o assunto – com a lacuna dos seus pensares ficou. Ao aperto fraterno da sua mão túrgida e fugidia – rendeu-lhe um sorriso lacustre. Com a esquiva do guardanapo ocultou o dente maculado e a resposta artificial.

A soltura das frases se mostrava na predileção casual – o reflexo no alumínio dos talheres entediava a sua posição. Juntando os dois lábios, como corpos molhados, deixou cair uma pontinha de saliva sobre o prato. Acometida pairou para dentro do pouco que sabia – as vozes se misturavam com os ecos das porcelanas côncavas. Esticou o braço e com fineza pinçou a taça de vinho. Na boca o róseo – dentro o sangue. O antebraço colado a pelve era um fugitivo parado – rendido pela conformidade.
A viscose da saia tecendo sobre a epiderme modificações sensoriais – oh, Vênus jogral. No pulsar da coronária fitou para o lado esquerdo – ainda sabia pouco. Sentia a novidade imprescindível.

Eles eram cavalos

2009-08-20T17:45:00.000-07:00

Quando resolveu deixar de lado a preocupação começou a sentir-se mais livre. A liberdade realçava com os seus olhos – castanhos claros. Com o suor escorrendo pelo seu pescoço, desmediu as palavras e resolveu afirmar naquela mesa de bar - sou prostituta.
Os olhos fitaram o vácuo, não conseguia acreditar que o ideal romântico concebido nos encontros entre eles tinha sido esmero trabalho.
Enquanto ela abdicava dos pormenores e fazia diligências pelos outros espaços do bar, ele desprendia um riso inococlasta - uma rosa vermelha com a mão esquerda entregou.

Abajur

2009-08-12T00:48:00.000-07:00

Não tinha culpa, apenas era vítima de um silêncio proporcionado pelo fracasso. Antes, acendia seu cigarro, pensava em algum quadro - alguns passos estava no meio da quadra. Depois veio a crise, a sensação de impotência frente aos fatos, a solidão abraçada ao travesseiro.
Sentada em frente ao televisor, segura em sua mão esquerda uma xícara de café, enquanto suas pernas esparramadas esbarram no sofá. Dias destes ao olhar o amarelado relógio na parede, se lembrou de assistir o telejornal, não conseguiu. A vontade de pegar o controle remoto esquecido lá na mesinha do abajur ao lado da cama, passou.

Expediente

2009-08-04T02:25:00.000-07:00

Olhou para o espelho, com a desconfiança de encontrar ali outro alguém. Não parecia sua descrição comum de todos os dias.
Despertador, roupão, chinelo, aquecedor, registro, chuveiro, sabonete, shampoo, toalha. Carro, cinto de segurança, congestionamento. Elevador, resma de papéis, assinaturas.
Com um silêncio igual, olhando para o espelho ficou.

Prazer

2009-07-28T15:14:00.000-07:00

Não gostaria de dizer, mas já que estamos tanto tempo juntos, confesso: tê-la junto ao meu peito descoberto é uma violência contra o tempo que passa sobre nós neste momento. Não precisa falar nada o prazer nos perdoa.

Família

2009-07-21T01:02:00.001-07:00

O pai sempre que chegava em casa jogava o jornal sobre o sofá. Certo dia ao acordar, antes do seu pai, viu que lá estava estampado. Sentou-se. Pegou o primeiro caderno, lia lento e perplexo. As mãos trêmulas transpiravam borrando as letras do texto. Aquela história não poderia contar.

A palavra

2009-07-15T15:19:00.000-07:00

O amor foi sentido entre os braços, com abraços molhados. Sentindo uma nervosa e intragável

dor estomacal, resolveu se retirar do quarto. Olhando para o relógio, percebeu quantas horas estava ilhado sobre aqueles lençóis. Com um sopro de lembrança - voltou a olhar as janelas do passado.
Ao jeito de tudo que acontece sem explicação, não quis mais retornar ao passado, de certa forma, insistente em querer dialogar.
Voltou para a cama, ela dormia anestesiada, não poderia perceber, ele folheava um dicionário.

Itinerário

2009-07-10T12:03:00.001-07:00

Quando chegamos em outra cidade, erramos endereços - além de muitas outras coisas.

Página 6

2009-07-01T15:41:00.000-07:00

Quantas vezes chorou encostada na parede do banheiro? - Setenciada pelo inconformismo de não saber qual atitude tomar após embaraçosos acontecimentos.

- Sabia que ela nunca mais quis sair sozinha?
- Como assim?

A conversa das duas foi interrompida abruptamente pela quantidade de envelopes deixados abaixo da porta.

- Não vai pegar?
- Não.
- Deixa que eu pego!
- Já disse, não quero. - Isso é passado.

Agora o presente conjuga o passado, mas ela continua a chorar encostada em outros lugares, até mesmo em bibliotecas, padecendo sobre romances juvenis.
Ainda não descobriu se prefere narrativa em primeira ou terceira pessoa, resta os outros para contar.

Cotidiano

2009-06-25T07:13:00.000-07:00

Vive com dores de cabeça - interrompe o silêncio da sala e sem pedir desculpas sai.
Outro dia foi vista - com seus óculos escuros na esquina. Fumava divinamente.

(en)Cena

2009-06-15T15:15:00.000-07:00

Viu anúncios de propaganda de refrigerante no intervalo da novela. Dançou como estivesse em um filme parisiense anos 40. Fugiu para a estrada, não passou batom, esqueceu a maquiagem sobre a cama na casa da mãe. Olhou no espelho – viu a imagem de uma propaganda de refrigerante – não era ela, com ela, sobre ela.
Desligou a televisão, jogou o vinil no cesto de lixo reciclável, da estrada, passou pelo lado – caminho alternativo para não precisar pagar pedágio. Lábios sem cor, maquiagem sem cor, unhas sem cor, roupas com cor. Filme brasileiro, por favor, take 2, ano 2000, sobrou ela.

Ofusco

2009-06-06T11:09:00.000-07:00

As vezes não sabe em que rua andar. Outras, sai para vagar em algum lugar. Mas é na rua dos sonhos que continua a lembrar.

- Todos olham, alguns até demais.

Você encontra nas noticias de jornais, até mesmo as ruas que não lembra mais. No inverno, volte, mas se agasalhe para não esquecer a primavera.

- A sombra celebra o frio, mas ainda prefiro assim, sem guarda-chuva sobre mim.

As vezes preciso voltar para não escutar mais isso.

sós intransitivos

2009-05-09T14:17:00.000-07:00

- Depois de madrugadas a fio, na esperança do telefone tocar, não resisiti e decidi dormir.
Porém, antes tive que cobrir o gato que estava espreguiçado na esperança de ver sobre seus pêlos o velho e furado cobertor azul. - Antes era o telefone, agora por mais que tenha dormido um pouco, olhá-lo coberto me joga na lona, do sentimento doce que chega a mim, com aroma de chocolate branco. Daqui a pouco ele vai acordar, querer leite, vou precisar dormir para não lembrar a gente.

Pedras no rim

2009-03-01T20:23:00.000-08:00

Segurou a caneta, como quem fizesse uma prece, olhou para o teto - começou a escrever. Não usou vírgulas, nem tampouco, pontos finais - os finais nunca são iguais para precisar de pontos finais - pensou.

A respiração ofegante ficava, a medida que a caligrafia preenchia uma linha mais. O suor começou a escorrer pela testa e desceu até seu olho esquerdo - castanho. Piscava mais rápido, que escrevia. Sentia-se melhor, quando percebeu já tinha quase uma página inteira - todas sem vírgulas. Não entregou a carta à quem desejava.

Estes dias voltou a segurar a caneta - o suor na mão a deixou apenas começar - soletrando:

- Duas letras para escrever o seu nome, muitas outra letras para esquecê-lo.

Começou a usar vírgulas, pontos finais, escrever seu sobrenome - sem precisar respirar.

Íntimo de si

2009-02-14T22:33:00.000-08:00

Amo escrever para você, mesmo sabendo que você não vai ler. O café está pronto, pontualmente às 06h18min.

- Não, não se preocupe, eu ainda deixo o seu jornal ao lado da sua xícara. Sabe que ontem eu pensei em você muito, daquela vez que nós inventamos descobrir o quanto tinha de água na pia do banheiro.

- Tudo bem, não quer falar disso, eu não vou insistir.

- O que? - não precisa ficar ofendido, aquele dia a escova de dente foi usada de maneira inesperada. Não precisa fechar a cara e justificar isso a sua postura de turrão.

- Sei que você não vai ler esta carta mesmo. Acho que vou parar por aqui.

- Não te entendo, não vai ler e acha que a carta é muito curta.

O ponto final é ali. Mas o silêncio é sempre aqui.

Café gelado

2009-02-08T16:31:00.000-08:00

Você deveria se comportar como um homem de mais de 50 anos – foi a pedinte frase que escutei sentado no café naquela tarde. A primeira impressão é que ela tinha invadido as minhas idéias além do que eu estava acostumado. O senhor costuma sempre vir até aqui? Não - rispidamente respondi. Acendi um cigarro, encarei seus olhos – ela balançou a cabeça e virou de costas para a mesa que eu estava.
Sozinho em meu silêncio primário eu fingia saber viver. Não tenho muitas palavras, sou um homem de poucas horas, quase nenhuma vontade, meu bel prazer está em fumar meu cigarro e não pensar no amanhã. As minhas maiores vontades eu carrego em meus dedos ásperos, herança da minha infância.
- Venha aqui, berrando falava e emendava – Hoje você vai trabalhar sozinho. Ele é apenas um menino. Cala a boca! ele vai aprender desde cedo a ser homem. A interpelação franciscana da minha mãe rasga as minhas lembranças e debruça sobre os movimentos a minha vida.

- Filho, feche os olhos sempre diante de um infortúnio – eu poderia espremer os meus olhos, mas não podia me limitar a não escutar as injúrias e tilintares que vinham do quarto. A primeira impressão que eu tenho gravada em mim é desta época da infância, poderia não saber direito o que era a vida, mas desconfiava que o filho da puta do meu pai surrava a minha mãe. Minutos depois mamãe aparecia com uma vermelhidão no rosto, me olhava com o canto dos olhos e interpelava ao meu favor como quisesse dizer – o mundo não é tão bom quanto os seus olhos de menino queriam ver.

Hoje recluso a estar com as pernas esparramadas neste café, o tempo não passa sem deixar vestígios de acontecimentos que já foram um dia, eu não consigo deixar de lado a aspereza que carrego em meus dedos e na minha cabeça.

- Fumo enquanto caminho, vejo umas pernas bonitas, mas não posso ser aquilo que eu nunca deixei de ser.

O Argumento

2009-01-30T20:58:00.000-08:00

O beijo de agora não tem mais sentido!

- É?

- Sim!

Tinha muito mais sentido, peso e verdade quando era encenado junto a novela, que abraçados assistíamos।

- Deve ser por isso que depois da novela, nós não mais existimos.

interferências

2009-01-28T20:26:00.000-08:00

O som dos carros lá embaixo está audível demais. Não consigo percorrer com a caneta uma caligrafia que seja diferente de estar tênue. Cansei de tentar começar a escrever neste papel ralo de tanto ser esborrachado. Minhas pernas estão dormentes. Mal sinto os pés, apenas os dedinhos mingos parecem resistir. Isto muito me preocupa. Escutei dias destes no noticiário, ou foi conversa paralela de elevador. Câimbras constantes é decorrente da falta de potássio. Assim, sabe, eu não sei mais o que fazer, toda manhã, os carros ensurdecem meus ouvidos. Aquelas anotações que sempre costumadamente viram poemas estão cada dia mais esquecidos nestas contrações esquisitas. Hoje já é o quarto cigarro que fumo. Gostaria muito de parar, mas a confusão da agitação da avenida não deixa. Daqui a pouco começa os altos falantes a denunciar que estamos em campanha eleitoral. Inferno, e inferno, e inferno. Aí não tem jeito, cigarro atrás de cigarro. Caminho lento pelo apartamento. Olho uma cidade movimentada. A vizinha aspira o apartamento e escuta a tv com um volume altíssimo e um programa horrível. Depois da ultima noite, ela é uma heroína de conseguir estar em plena atividade. Ruídos de passarinhos. Não, melhor, gorgeios de um canário preso em alguma gaiola pendurada em algum apartamento fechado. Barulho de correspondência passando por debaixo da porta. A campainha não tem utilidade nem para recebimento de correspondências mais. Aperto os passos. Receber cartas sempre é bom. Quantos vezes estou assim como hoje, um verdadeiro entulho de sentimentos, jogada pelo cantos e sustentada pelo cigarro. E quando recebo uma carta de um amigo, há tantos perdidos pelo mundo. Descubro que umas palavras, com alguns conectivos bastam para eu voltar a andar diferente. Não que seja uma sofreguidão itinerante. Mas sempre que estou mal gosto de receber cartas de amigos. Desde os tempos de militância estudantil nos idos finais de 60 e começo de 70. Eram tempos de sinceridade e imaturidade. Nem sabíamos direito o que éramos, mas tínhamos toda a certeza do que não éramos. O visco da modernidade era reprimido. Tempos de sair para caminhar e ter a única certeza que tudo aquilo que tínhamos em casa poderia em circunstâncias casuais serem reduzidos apenas a lembranças. Quanto tempo, seria normal sentir saudades do passado, ainda mais quando nele encontramos as mais belas recordações da vida. Não acredito! Meu Deus! Você está vivo cara. Marcelo não posso acreditar que uma carta poderia trazer um conteúdo tão expressivo para mim, para nós. O balsamo das noticias me jogam no chão. Vou ligar para meus amigos e contar sobre a carta. Merda! Amigos, que amigos? Não posso estar louca. Maldito aspirador. Maldito barulho ensurdecedor televisivo. Maldita campanha política. Este é o ultimo cigarro. E não tenho paciência e nem quero enfrentar o caos lá embaixo. As pessoas depois de um tempo para cá se fazem desentendidas do mundo. Não que eu não queira ser assim. No momento apenas quero fumar meu ultimo cigarrinho em paz. Tranqüila. E depois que acabar. Não vou comprar. O porteiro não vai interfonar e oferecer uma ida até a banca de revistas e trará uma carteira de cigarro com filtro branco. Alias, vai também comprar dois jornais, assim poderei acompanhar as noticias e perceber o quanto está defasada está nossa sociedade cada dia mais isolada. Nada disso vai acontecer. Lógico que não. Às vezes insisto em acreditar que vou conseguir mudar algo. Ultimamente nem meus versos consigo finalizar. Quando sento e cruzo as pernas para escrever, câimbras insistem em interromper. A batata da perna formiga. Os dedos do pé ficam todos duros e modificados. Apenas os mingos ficam intactos, parecem ficar. É assim. Parece que sempre será assim. Tudo culpa desta cidade. Cada dia mais caótica. Nesta época então, vivemos procissão eleitoral. Santinhos em todos os cantos. Do alto dos postes ao entupimento dos bueiros na chuvarada primaveril. Cinzeiro cheio. Sinal que meu último cigarro acabou. Sobram apenas bitucas e cinzas e pouco mais de mim. Droga. Bem, barulho por barulho. Meus ouvidos desfilam entre o som não equalizado do aspirador do apartamento ao lado. Um barulho que vem da rua e invade as vidraças. E agora um zumbido que percorre muito mais que lembranças amarelas. Calças jeans desbotadas. Este barulho-zumbido é o mais pesado de todos. Enquanto do aspirador, apenas escuto o expurgo do chato barulho. Da rua eu vejo a razão do barulho de tudo. Neste barulho se censura o grito de muitos. É assim. Parece que sempre será assim. Aqui dentro apenas o barulho do coração que acelerado bate desesperado. Não silenciado. Já mordi a língua mais de três vezes. Culpa da faceta irredutível de uma fumante sozinha. Sem cigarro. Sem quem compre. Sem jornal na porta. Certo que no momento câimbra não sinto. Mas, vou esquecer a caneta. A folha em branco rala de tanta borracha, descansa exausta. Os dedos da mão estão batendo freneticamente contra a mesinha de centro da sala. Dedos estes que um dia já seguraram anéis, alianças. Ultimamente nem a caneta consigo mais. E cigarro não tenho mais. A rouquidão do vizinho chama a esposa para ir ver a janela pela cama. Bem, se consigo escutar apenas os carros desesperados lá embaixo e uma voz masculina rouca chamando a mulher no apartamento ao lado, sinal que, felizmente o aspirador foi desligado. Uma bossa nova no som para comemorar. Saudades. Sensibilidade. Sentimentos. Som mais alto. Quero que reclamem. Vamos gritem mais alto que puderem. Acordem os anjos mais novos em suas nuvens baixas. Vamos. Aumento o som. Atiço o coração. Cabelo desgrenha e bate no rosto. Não peço perdão. Apenas aperto mais o balanço do corpo. Suo incondicionalmente. Afrouxo a alça do soutien. Canto mais alto que o som cadenciado do alto-falante. A campainha não toca. O porteiro não traz o cigarro. Não traz o jornal. Muitos menos interfona para dizer que um vizinho qualquer reclamou. Onde estou. Quem sou. Como vou. Tudo importa, menos a algazarra que eu poderia ocasionar agora. Tudo passa. A bossa-nova não passa. Escutem seus miseráveis, eu sei cantar mais alto que a voz possa alcançar. Arremesso o corpo com mais da metade de mim para fora da janela. Caso não incomode, eu grito. Escutem, eu grito. Miseráveis. Miseráveis. Miseráveis. Droga. Bato a janela. Não quebro o vidro. Não me corto. Desligo o som. A bossa-nova continua linda. Volto para os escritos. Invento um abrigo. Seguro a caneta, o dedo vermelho de batucar na mesinha está ardido. Escrevo um verso. Dois. Três. Pouco a pouco volto a redescobrir o mundo que está em meus escritos. O barulho externo não cessa. Não perturba mais. O que faz é apenas mostrar que a cidade continua viva. A monotonia do movimento da escrita é o que mais irrita. Tivesse eu apenas uma chance de fazer as palavras soarem mais. Martelarem mais. Com um tubo plástico redondo maior, um tubo carregado com cor menor, seria difícil eu conseguir fazer barulhos. Não quero barulhos que incomodem. Como fiz e fizeram comigo ainda hoje e tantas vezes. Quero escrever, e consternar quem escuta. Fazer da escrita um cachorro uivante que ecoa verticalmente e horizontalmente aos ouvidos de quem escuta. Salta os olhos de quem vê. A vizinha mesmo quando estiver em momento de mais profunda introspecção domiciliar com seu esposo vai perceber, melhor, irão perceber o leve toque dos dedos para percorrer as linhas e escrever palavras. Nunca vai precisar esquecer que ao lado de um apartamento habitado, reside mais que retratos. Os retratos sobre o mezanino da sala estão cheios de pó. Culpa minha, não. Culpa sua, também não. Culpa das letras inversas em propagandas de cigarros. Todos felizes. Nada afeta. Quem chega, não foi quem saiu. Quem saiu, não chega. Somente fica o peso da palavra. A fonte da lembrança. O ser o sentimento. A idéia que não mente. As palavras que não são doentes. E eu sou apenas quem faz um pouco de tudo. Militante estudantil. Amiga distante. Escritora censurada. Vizinha enclausurada. Sonhadora inveterada. Um cigarro por favor. Ele vai chegar e trazer. Escrevo mais um pouco. Volto a pensar.
E apago. E leio. E releio. E vejo.

O sol de Nara

2009-01-22T22:32:00.000-08:00

Quando chegou, mal teve tempo de perceber o recado preso em um imã na geladeira. Apressadamente passou pela cozinha, não gostava de entrar por ali, somente a fazia quando estava sem a chave da porta da sala. Já na sala reparou no desbote das folhas da avenca, mas não fez nada naquele momento, preferiu ir até o quarto e descansar o corpo maltratado do cansaço. Desprendeu o braço pálido do corpo, esticou a mão direita para pegar o travesseiro e atirou a bolsa para aquele espaço. Jogou-se na cama, na necessidade de descansar seu rígido corpo. Ali no quarto ela sentia a luz que entrava entre as persianas e atingia a sua branca e bonita perna direita. Sem necessidade de pedir licença para quem não iria chegar, resolveu puxar a saia mais para cima e deixar as pernas em locais pouco navegadas de sol.
Ali deitada e reclusa da movimentação e modernidade da vida lá fora, pensou mais friamente nas condições que extrapolam a situações do coração.
Na noite passada, durante a festa de aniversário de Verônica, percebi que eles conversavam e se entreolhavam. Isso me deixou profundamente chateada. Enquanto eu pedia mais uma dose de bebida ao garçom, somente para criar um certo desconforto a ele, não demorou mais que dez segundos para ele interromper a conversa e vir até a minha direção. Chegou sem muito pensar e disse:

- Ela é uma chata!

Eu me coloquei a rir demasiadamente da situação, vê-lo ali na minha frente e escutar aquela frase não tinha significado mais significativo para o momento.

- Não se preocupe. Eu sempre a achei chata, mas agora que escuto de você, ela é mais chata ainda.

Sentido com a situação e na esperança de reconquistá-la, se pôs a falar da esperança de fazer renascer os dias em que foram felizes.

- Sabes bem que eu não passei uma fase boa. Mas quero que saibas que agora estou bem. A quero muito próximo de mim.

Eu engasguei. Não acreditava que aquele homem que por vezes eu fiz sofrer, estivesse ali, com um ar de consternado pedindo para ficar próxima de mim. Olhei para meus cotovelos trêmulos, soltei os cabelos e os puxei bem para amarrá-los novamente. Fiz isso para conseguir contornar a coragem e falar:

- É. Então vamos para meu apartamento.

Não dei tempo de resposta a ele e lhe disse:

- Agora!

Anos mais tarde eu descobri que aquela noite não foi a nossa volta, nem tão pouca a nossa retomada definitiva. A pressa de encontrar nele alguém que iria me fazer bem, esbarrava na falta de sensibilidade dos meus sentimentos. Talvez fosse tudo culpa da urgência que eu tenho em vivenciar a natureza das coisas. Jamais me submeti a ficar nas noites de sábado sentada no sofá assistindo um filme qualquer e entre uma cena mais parada e outra confinar diálogos assim:

- Não conta que nunca assistiu filmes deste diretor?

- Diz que está de brincadeira comigo?

- Barbaridade, o que fizeram com você na sua vida?

Essas perguntas cretinas afugentavam a minha pressa, não poderia ficar reclusa a perguntas estúpidas como estas em uma noite de sábado. Eu preferia ficar atenuada com as cenas e aproveitar o momento para recriar um romance fílmico ali no sofá da sala.
Porém a minha caretice e falta de coragem não permitiam eu agarrá-lo pela gola da camisa e começar a subtrair as vontades. Ficava na minha eterna culpa de aceitar tudo que acontecia.
Em uma noite de agosto ele chegou todo molhado, a sua camisa pólo azul estava grudada no corpo, as costas faziam uma espécie de “v”, salientes pareciam asas de um anjo querubim.

- Essa chuva chegou depressa, eu jamais iria imaginar que um guarda-chuva me salvaria neste começo de noite. Enfim, consegui comprar uns chocolates e um vinho, não é dos bons, mas vai servir para evitar o resfriado. Colocou-se a sorrir. Era um sorriso com chiados de verdade.

- Seu bobo, vinho serve para esquentar, para gripe é caipira que é bom. Pelo menos foi o que restou da tradição familiar, meu avô sempre defendia esta tese.

Colocaram-se a sorrir. Eram sorrisos sinfônicos em par. Em par eles fizeram de tudo naquele sábado chuvoso de agosto. As mãos que em algumas noites eram duas, transformaram-se em quatro, as bocas que eram apenas uma para saciar o chocolate, somaram-se para trair o desejo e atrair o momento. Os corpos envoltos, não pareciam nada, pareciam corpos envoltos de desejos.
O som da velha vitrolinha, herança da família dela tocava um vinil da Nara Leão – aquela voz doce da Narinha expressava de modo genial a composição do velho Chico.

Quando a noite enfim lhe cansa, você feito criança, pra chorar o meu perdão, qual o quê! Ele retrucou.

- Não gosto deste verso, não que não goste, neste momento aqui não posso gostar. Prefiro o começo e começou a cantarolar em meu ouvido – com açúcar e com afeto, fiz seu doce predileto, pra você parar em casa. Antes de terminar o verso, mordeu meu lábio inferior e me beijou com intensidade. Senti a textura do beijo.

Depois de tantas vezes juntos não lembrava da ultima vez que tínhamos passado uma noite tão agradável juntos. Não tive oportunidade de lhe dizer boa noite, nem outras frases mais, sentia que naquela madrugada eu poderia esquecer a minha falta de coragem em pronunciar algo. Porém ele já dormia, respirava forte e nem a chuva que fortemente atingia o vidro da janela do quarto impedia aquele som. O abracei forte, feche os olhos e não lembro de ter sonhado.

- Amor, cadê você?

- Você está no banheiro?

Era 7:18 de domingo, o despertador já tinha anunciado o acordar. Envolto ao edredom com aroma da noite, estiquei o braço, afastei as taças de vinho e puxei a minha carteira de cigarros.

- Ufa, tenho mais um.

Suspirei aliviada, retirei o travesseiro dele do lugar, juntei ao meu e me encostei. Enquanto eu tragava tranquilamente aquele solitário cigarro, sentia em meu copo o peso, a necessidade boa que aquela noite tinha me provocado. Doía-me esta história de ficar tonta com os meus sentimentos mais usuais.

Antes de terminar o cigarrinho ele reapareceu com um sorriso nos lábios e com a o rosto suado disse:

- Gosto da Nara Leão, mas confesso que ouço mais a Fernanda Takai. A voz delas é muito parecida. Não acha?

Meu silêncio se fez vitrine. E ele emendou:

- Não acredito que você ainda não percebeu?

- Eu vou trabalhar!

Mas hoje é domingo, não é?

- É sim! Mas certas vezes eu trabalho no domingo.

Beijou-me e saiu para trabalhar.

Fiquei ali ilhada nas fragrâncias daquele quarto. Retirei o segundo travesseiro e voltei a deitar meu corpo. Em poucos minutos dormi.

Hoje eu sei que desde o inicio eu tinha certeza que aquele amor era um vício de ambos, não estávamos ali para preencher a vida um do outro, mas para nos limitarmos ao momento. Ele com suas perguntas sem respostas, eu com a urgência momentânea. Na verdade eu não sei muito bem a razão de voltar à tona destes acontecimentos.
Preso no imã fixo da geladeira, escrito em papel de uma agenda velha, ficou escrito por ele: se alguém perguntar por mim, diz que fui por aí.
Tudo culpa da Nara Leão, tudo culpa minha. Penso em começar a colocar a pálida e não tão bonita perna esquerda no sol.

OS

2008-12-30T22:31:00.000-08:00

Tocavam a campainha do apartamento ao lado, sempre no começo de tarde. O azul da tarde invadia a sala e calmamente junto ao silêncio sentenciavam o peso vespertino. Abraçada a sua solidão pegava recortes de coleção de revistas de moda de invernos passados. Todas as modelos muito bem vestidas, bonitas como fossem incólumes ao tempo. Urgentemente se perguntou em que estação estava, a preocupação lhe doeu os ossos, por um momento ficou com remorso de estar restrita ao verão. As folhas secas desta estação eram sobras da primavera que adoeceu no mesmo sentido do seu coração. Sentia falta de todos os momentos que restavam da sua ultima saudade adormecida. Em sonhos não despertados pelo inescrupuloso despertador ela tinha duvidas em falar sobre certas coisas. Entre todas suas opressões mais expostas estava o receio de falar a respeito do amor. Acreditava que todos os modelos de amor, quando posicionados em escalas evolutivas de contagem, perdem o sentido para as banalidades de outros ângulos míopes da vida. Ficou com medo de voltar a falar de amor, pelo menos nesta tarde. Sentia remorso de ficar sempre com lembranças que a aturdiam e depois permaneciam em sua cabeça como fossem partes de sua família. O cachorro do apartamento ao lado estava sozinho, aliás, sempre ficara sozinho durante as tardes, seus donos saiam para cuidar das suas vidas profissionais - ele não parava de latir quando escutava a campainha tocar. A campainha tocar é um sonido propagado por alguém que chegou. Muitas vezes me sinto como um cachorro trancado dentro de um apartamento, não que eu tenha vergonha de latir, mas eu divago, penso em prosa e viajo na poesia do sentimento. Quem saiu, não voltou mais, deixou apenas um maço de cigarros e um cartão amassado do natal de 88 – Seja como for, seja sempre amor, seja sempre você, amor, amor meu – estava impresso em letra cursiva. Ler isso é agredir minha alma, porém como sou duas, agrido a alma e purifico o corpo. Volto a relembrar quando eu lhe perguntei certa vez umas duvidas sobre o que sentira na época – Você me ama o suficiente para sentir que ama de verdade para sempre? O sinto na minha frente dizendo com os lábios quase encostando um no outro – Certamente a amo, mais que possas imaginar e menos que possas sentir – falado isto, punha-se a sorrir, um sorriso que seduzia mais que qualquer outra coisa no mundo. Nestas horas eu me punha de pé, jogava as costas para trás, admirava meus seios e dizia olhando para ele – Viver apenas uma vez com você não basta – os sorrisos dos dois abriam dois mundos de amores conjugados de sinceridade.
Tais palavras rasgavam a sua doce garganta e feriam fonemas que alucinados estavam por não poderem dizer um nome. Terrivelmente os sentimentos não dormem dentro de mim, me acordam toda madrugada por volta das 3 horas da manhã. Mesmo acordada sinto a recordação de mãos dadas com os sentimentos lá próximas daqueles retratos empoeirados e bonitos. O que mais me incomoda todos os dias ao acordar em casa, é que neste apartamento sou obrigada a domesticar todos meus anseios e conviver com meus desejos. Quando estou no trabalho, volta e meia sempre estou com a cabeça naqueles dizeres do cartão, principalmente em sua parte final – seja sempre você, amor, amor meu. Estranho que mesmo quando estou com alguém diferente, não que seja implicância ou comparação minha, mas não o tiro da cabeça, os versos crescem e já formam um mosaico de frases e sentimentos tão bem guardados aqui dentro de mim. Entusiasmada com o momento vespertino e azul da tarde exclamou – vivemos para o agora e para as lembranças – sorriu, como fizesse questão de pedir desculpas por nascer e morrer nos sentimentos. Resolveu fumar e a cada trago voltava a pensar mais em tudo o que mais lhe assolava e consolava. A campainha do apartamento ao lado continuava sempre a tocar durante as tardes.

Senhor, seu troco.

2008-12-15T20:34:00.000-08:00

A praça Zacarias sempre foi o lugar do centro da cidade que mais gostei de ficar. Ali é legal, têm o chafariz, a Lancaster, a Marechal e um prédio com 25 andares o edifício Acácia. Os dias de calor eram divertidos, usava o chafariz para mergulhar, brincar com a água expelida pelos arcanjos. A noite dividia a marquise das Pernambucanas com mais alguns amigos, todos nós usávamos papelões oferecidos por um dos guardiões da loja. Sujeito impar, além de não nos maltratar, arrumava o material de nosso dormitório e nos protegia. Pela manhã gostava de subir até a praça Carlos Gomes e perambular por todos os bares do entorno, pedindo dinheiro as pessoas. Sair a caça de moedas pela manhã sempre é mais fácil, as pessoas com pressa de chegar ao trabalho, mal tem tempo de questionar para qual finalidade é o dinheiro. Simplesmente enfiam a mão no bolso e despejam em minha mão. Já tive sorte de pegar cinco reais, uma nota bem amassada é verdade, provavelmente doada sem querer. Situações como esta são raras, normalmente precisamos beijar as pontas dos balcões das lanchonetes e encarar o corpo dos homens para pedir uma moedinha. – Tio me arruma um trocadinho? Tio me arruma um trocadinho? Quantos vezes a pergunta repetiu-se e nenhuma reação foi diagnosticada. Quando não arruma-se moedas, se conversa com outros amigos e nos viramos na tentativa de inventar a vida. Depois desmaiamos encostados na moldura que circunda o chafariz da praça, ali ficamos expostos a deriva do tempo. Perdidos em nossos pensamentos descobrimos o quanto a inocência não tem sentido quando ela é preparada em plásticos coloridos. Não temos muito tempo para continuar a deriva do tempo, precisamos voltar a pedir, mas pedir é tão indelicado, as pessoas tem medo de nos olhar, agredimos com nosso semblante pérfido de valores, por mais que saibamos diferenciar as coisas. Em uma manhã de junho a chuva caia forte, batia nos ladrilhos da calçada e rebatiam sobre nós e nosso papelões. Era perto das sete horas da manhã, olhei para Castorzinho e pensei, a gente poderia levantar daqui e ir até a panificadora do Português que ficava distante quatro quadras da marquise da Pernambucanas. Resolvi não falar nada, afinal, entre convidar mais um e ter que dividir um pão, preferi ir sozinho. Chegando a panificadora ela encontrava-se com algumas pessoas dentro, fiquei encostado na porta na logo na entrada e ali fazia o cartão de visita:

- Senhor, você me arruma um trocado?
Fazer a pergunta na entrada é sempre mais fácil, afinal já sabia se receberia alguma moeda ou não. Muitos que passaram por ali deixaram um trocado do troco. Consegui somar moedas e tinha dinheiro suficiente para tomar um café preto bem quente e comer um pão com manteiga na chapa. Neste tempo em que estive na porta da panificadora do Português, Castorzinho que logo após a minha saída também levantou-se e perambulou pela praça atrás de algo que pudesse sustentar o vazio que a vida naquele instante estava. Foi pelo caminho mais fácil, em uma distração do dono da banca de revistas pegou 70 reais e fugiu em direção a panificadora. Quando chegou estava atônito e quase sem conseguir falar, me disse:

- Toma! E saiu em disparada.

A sua camiseta branca com a impressão de uma escola municipal estava com as costas toda marcada de água suja, resultado da velocidade dos seus calcanhares sobre as pedras da calçada molhada. Não tive tempo de ver o que era, muito menos de saber quanto de dinheiro tinha ali. Antes mesmo de eu me sentar em uma das cadeiras de pernas compridas e com assentos revestidos de espuma coberta com courino bordo, chegou o seu Rogério e dois policiais.

- É esse ai?
- Esse aqui mesmo?
- É.

Venha vagabundo.

Depois desta manhã tudo mudou. Não preciso mais sair cedo e pedir moedas na saída da Lancaster, confeitaria dos bacanas, ou ainda, ir até a Panificadora do Português. Tenho café da manhã, almoço, lanche da tarde e jantar. Porém troquei a praça, o chafariz e seus arcanjos por um quadrado cercado de 2x2 em que divido com outros 8 meninos. Aqui somos tratados como fosse a tradução de como as pessoas pensam em nos chamar na rua, porém, grande parte delas não chama. Aqui tudo tem horário, mas muitas vezes somos acordados no meio da noite por um funcionário, que diz com voz embriagada: - Qual de vocês vai ter o privilégio de sair da companhia dos outros? A gente nunca sabe quem é, mas afirmo, que neste caso ser, não é nada bom.
Quando o funcionário não me escolhe para sair por algumas horas daquele espaço cinza 2x2 eu consigo fechar os olhos e reconstruo a Praça Zacarias, o seu entorno e até a banca de revistas do seu Rogério, local em que muitas vezes eu ainda com os cabelos desgrenhados e olhos nublados do sol matutino tentava ler as primeiras páginas dos jornais pendurados e fixos por grampos de roupa, estes iguais aos que as donas de casa usam no dia-a-dia. Aquilo que eu não conseguia entender perguntava aos transeuntes, mas grande parte das vezes continuava a não entender.
O momento que mais lembro da praça, dos trocos dos senhores no centro da cidade é quando os meus olhos fechados não conseguem suportar as lágrimas que o transpõem. Isto sempre acontece quando escuto música clássica, cigarro e ofegância. Muitas vezes perco a conta de quantos cigarros tem no cinzeiro e quantas vezes a mesma música clássica ecoou. Tudo culpa destes plantões longos, intermináveis, eternidades de uma tarde.
Certo dia ao ser novamente o escolhido para acompanhar o funcionário antes de começarmos mais uma atividade percebi que a sala de paredes brancas e uma mesinha de madeira com duas cadeiras pretas também tinha uma mesa improvisada no canto esquerdo, ali percebi que tinham uma garrafa térmica e um pacote igual aos da padaria do Portuga.

- Você não me arrumava uma xícara de café preto e um pão com manteiga.
- O que? Vai se foder, porra!

Mal tive tempo de retrucar algo, já sentia aquela esbaforida de cigarro romper a minha orelha direita e escutava uma voz que dizia:

- Você quer café? Está de brincadeira comigo.

Depositado naquela situação sempre falava:

– Senhor, seu troco.

De Bach a nada

2008-09-27T22:23:00.000-07:00

Tempos depois. Não foi a primavera que chegou, deixando o enrustido frio acariciar as bochechas das pétalas amarelas, pegas nas mãos de outras vermelhas e ainda esquecer algumas descoloridas sem o apego da friagem não convencional para um começo de primavera. Sentido para uma noite em que o silêncio tem sinfonia, o lado esquerdo do maestro, este, aponta para reger a orquestra. Sentados algumas pessoas, entre eles, umas senhoras desacompanhadas, uns senhores com seus chapéus de feltro desbotados e alguns guris e gurias, talvez, filhos, netos, enfim, netos ou bisnetos. Todos da platéia enternecidos do momento - maestro-orquestra. Na saída às senhoras que não têm seus pares, olham com olhos de desculpas para as mãos gélidas. Os homens dos chapéus, os sozinhos, sentem que a natureza impar é implacável com a sensação rompante do momento. Em poucos momentos as portas do teatro se fecham. A orquestra sinfônica guarda os instrumentos. As cortinas rubras que fechadas estavam ao fim do espetáculo se abrem novamente. Muitos homens ali que há pouco seguravam com exuberância trompetes, saxofones, clarinetes, baquetas de percussões, agora, também sentiam o peso do frio deste começo de primavera. Isolado, sentado na segunda fileira de cadeiras estava o maestro. Muitas partituras em suas regências. Bach, Mozart, Tchaikovsky, Strauss, Beethoven, Chopin, misturavam-se ao seu acervo sentimental que circundava suas memórias e emergiam para as fronteiras de olhar implicitamente como tudo fosse apenas uma sinfonia em um compasso longo e torto.
Um prato escorregou da mão de um dos músicos e acariciou o momento. Em forma de diapasão da realidade. Afinou a sentença do momento. Melhor, tentou aproximar-se da melhor nota que pudesse confortar o momento. Flashback atiçará seu comportamento isolado no momento. A claridade azul do céu noturno feria o gesso do teto do teatro.
Nada importava tanto quanto voltar tempos atrás e presenciar as lembranças mais incólumes do seu temperamento introvertido. Um zumbido de assovio de um dos músicos completava a chamada que o palco estava desocupado.
Em passos rijos caminhou em direção a saída principal do palco. Chegando quase na porta de saída, olhou mais uma vez, a esperança era que o momento voltasse a suas lembranças. Mas, quais lembranças poderiam subverter o sentido de um homem que sempre teve seu lado esquerdo salpicado de notas musicais misturados a vilipendiação dos odores provocados pela saudade de quem sempre se absteve de caminhos mais curtos na primavera.
O frio enrustido do inverno invadiu realmente a noite de começo de primavera. As mãos gélidas todas estavam, as das pessoas ímpares e pares. Por alguns instantes o homem detentor de uma imensa falta particular foi cumprimentado por diversas pessoas. Todas sorrindo e agradecendo o concerto exuberante. Entre sorrisos previsíveis para ele e imprevisíveis para os outros agradeceu os senhores e senhoras.
Os guris e gurias, talvez, netos e bisnetos contavam as estrelas das constelações aparentes no céu. Nenhum dos senhores ou senhoras impares tornaram-se pares na noite.
Como uma sinfonia findada o silêncio e as lembranças se abstraíram de verdade, enquanto lá dentro do teatro...

O dia do analgésico

2008-08-10T16:15:00.000-07:00

Imagem limpída com cores altamente definidas, volume ajustado para não equivocar o momento. A televisão apresentava mais uma das suas programações factuais com a tarde de domingo. Ali, era possível identificar o quanto o tempo fica recluso, pelo menos para um expectador de um programa de tv. Tudo passa tão veloz que nem mesmo as palpebras conseguem muitas vezes acompanhar. Cansada daquela cena inofensiva de pensamento, pegou-se a imaginar o quanto a vida seria diferente sem a atenção destinada a programas dominicais desassisados.
Levantou-se e caminhou até o escritório, lá visualizou alguns livros, arrumados pela ordem de nome da obra. Uma classificação diferente e muitas vezes mais difícil da convencional – sobrenome do autor, ou ainda nome e sobrenome. Volta e meia perdia-se na escolha da obra, visto que o esquecimento é inerente aos traços pessoais da grande maioria das pessoas, porém mais presente nela. Desfilou os olhos sobre a variedade de livros que ali estavam, uns empoeirados e com traços amarelos do tempo.
O tempo passava e sua fúria começava a incomodar, não sabia mais o que fazer. Voltou até a sala, pegou o controle remoto e abaixou o volume que de ajustado, passou para desajustado naquele momento dante de ser. O televisor permaneceu ligado, apenas para satisfazer que a solidão de domingo não poderia ser maior que o silêncio.
Retornou ao escritório, agora munida do seu cigarro que ora estava entre os dedos de sua mão esquerda e ora estava no centro de sua boca. Tentou mais uma vez achar o livro, mas não lembrava de nada, parecia que as lembranças factuais tinham apagado o nome emblemático daquele livro. Se pelo menos lembrasse o nome do autor, mas isso de tão fácil, tornou-se absurdo para o momento.
Não obstante da procura, olhou para os livros da fileira próximo ao chão. Os seus mais de 1.70 poderiam ser um incomodo, mas não poderia deixar de achar o livro que tanto queria. As costas mal posicionadas estalaram, a bunda praticamente encostou nos calcanhares, pronto a posição de cocóras se consumiu. Sem muito a pensar, puxou alguns livros para o chão, entre os caidos, pegou um pela capa.
Contou até três. Um. Dois. Três! Lá estava uma página totalmente preenchida . Impressão leve, o tempo não apagou uma letra sequer, apenas algumas manchas, marcas pessoais do tempo. Mais do que estes detalhes, ali naquela página estava escrito aquilo que ela tanto precisava reler, mesmo que esta obra não fosse a que tanto desejasse. Pegou uma caneta bic de cor azul, arrancou um papel de sua agenda e começou a escrever, uma espécie de parafrase do romance – Hoje o silêncio se fez música. A música sinfonia. De sinfonia em sinfonia a textura do momento mostrou a vida.
Assim, a tarde de domingo deixou de ser equivocada em programas de televisão. O pensamento singelo e prazeroso da leitura daquela página iriam perdurar para o sempre que quisesse manifestar-se.
O nome do autor não reapareceu em sua memória. No momento a procura por um analgésico caso não encontrasse incomodaria mais.

Ciúme moldado

2008-05-26T13:18:00.000-07:00

Desgraçado, você nunca me amou! Todo este tempo em que estivemos frente a frente pouco importou para você. Será que alguma noite em sua vida você me olhou e conduziu afeto descente? Desapareça da nossa casa. Espero nunca mais vê-lo. A voz alta e agressiva era única naquele quarto. Luiza transpirava insistentemente e não controlava a ávida vontade de meter um tiro na cara do seu esposo de outrora.
Acreditei em tudo o que ele disse, como pode, fui infantil demais em acreditar nas justificativas pautadas em compromissos de trabalho. Que ótima atriz eu fui em acreditar na mais bela e ridícula cena que esteve em cartaz em mais de quinze anos. O ódio domesticava-se e exalava uma vingança que poderia tomar caminhos terríveis. Caminhou até a cozinha, pegou um copo de água e misturou com açúcar, singela receita herdada das tardes na casa da avó, quando nervoso apenas um defeito de criança mimada. A boca adoçada e as palavras amordaçadas estavam agora em conflito com seu mundo mais exposto no sentimental. A pergunta mais recorrente baseava-se no conceito de amor jurado frente ao altar e confessado ao longo dos momentos em que eram apenas um com o outro. Julio, você é responsável por eu estar assim, será mesmo que nunca mais aparecerá aqui? É dolorido admitir, mas você poderia aparecer e quem sabe com as almas mais leves e os pensamentos menos cansados a gente não resolve esta situação. Não, não acredito em dualidade por amar um homem que não sei se disse a verdade nem frontal ao altar.
O trajeto mais complicado seria chegar ao quarto e olhar aquele imenso vazio ocupado por um criado-mudo, com retratos felizes do casal, guarda-roupa com imenso aroma do perfume do ex-marido. Mas, o pior seria enfrentar o largo espelho e visualizar-se desacompanhada. Esse espelho tem marcas de uma história, hoje maculada por saber que o amor, aquele mesmo amor que toda noite deitei na cama e declamava antes de dormir, foi uma mentira, um insulto ao que julgam ser amor. Será difícil conseguir voltar viver tranquilamente e felizmente depois de quinze aniversários de casamento lado a lado. Durante todos estes anos fui à mulher verdadeira, sem deixar de fazer nada, tudo que poderia fazer eu fiz. Vida, minha vida, com tanta gente errada no mundo você fui justamente me escolher para ser escolhida desta peça sem alquimia? Será que meus seios estão mudados, minhas pernas finas e com varizes, ou então, sou uma mulher frígida? Não procuro com perguntas responder a minha angustia, mas responder a mim mesma.
A esposa dedicada transformou-se em mulher frustrada em duvidas que até horas atrás não faziam parte da sua vida. Luiza começou a decompor seu sentido das proporcionalidades do amor ao escutar o discurso do então seu marido Julio.

Meu amor, eu tenho outra mulher. Antes de você se pronunciar, deixa eu terminar, prometo ser breve. Faz um certo tempo que vivo com uma pessoa, um pouco mais nova que eu, porém alguém que desde o dia em que a vi, não pude conter o puritanismo do casamento jurado a você, há quinze anos atrás. E você fala com toda esta naturalidade, Julio? Espera, tem mais uma confissão que gostaria de mencionar. Durante nosso matrimonio eu a trai diversas vezes, mas nunca foi nada sério, eram apenas noites e momentos que eu buscava uma companhia.
diferente, porém o amor era sempre todo teu. Mas, agora é diferente estou apaixonado e talvez cego de estar a confessar isso para você, que ao longo de todos estes anos foi minha companheira em tudo.

Desgraçado, você nunca me amou.

Aquela terça-feira de um começo de noite do dia 16 de abril de 1986 foi o começo daquilo que os muitos podem chamar de drama familiar, mas a mulher perplexa diante de tantos dilemas colocou-se a olhar-se no espelho e se encarar de todas as formas.

Açucar na toalha da mesa

2008-04-26T14:43:00.000-07:00

O inverno chegou. As roupas precisam serem lavadas para retirar o aroma das estações passadas, que a este momento estão impregnadas do cheiro do guarda-roupa.
Sem tricolejar muito, ergueu um dos sapatos, para verificar o real estado da graxa. O solado está deteriorado, a cola soltou-se das laterais e com os dias umidos do inverno a possibilidade de ficar com a sola separada do pé é alta. Não seria uma ação conveniente, possivelmente seu pé exposto no chão ganharia uma friagem mensurável com a dilatação do seu corpo franzino. A resposta do chão com uma temperatura inferior a 3 graus seria prejudicial, um choque quase térmico.
A coloração roxa denunciaria que aquele corpo foi maltatado pelo frio insolone em castigar os mais desavisados sobre a baixa temperatura nas calçadas geladas da cidade.
O céu plúmbeo de final de tarde, transição para uma noite sem estrelas, era convidativo para ir perambular e ler as manchetes da bancas de jornal.
Mas, aquelas manchetes policiais expostas eram um atentado violento sobre suas idéias para aquele dia. Colocou-se a mudar o itinerário e resolveu ir parar em uma banqueta de lanchonete, a fome matinal o fazia salivar excessivamente por um pão quente coberto de manteiga e uma fatia de queijo. Ao fundo do balcão uma das atendentes trocava incessantes olhares com um sujeito, que vestia uma camisa de cor forte, uma coloração próxima de turquesa. Os dedos das mãos eram ocupados por anéis que o faziam parecer ser um ladino típico. A voluptuosidade das trocas de olhares não o permitia lembrar do pão com manteiga e uma camada fina de queijo.
Moça, por favor meu pão!
Ah, sim! Aqui esta senhor. Desculpe a demora.
Um pedido de desculpas com jeito de querer ultrapassar as fronteiras daquele balcão e estar perto do sujeito ladino de camisa de cor forte. Enfim, passados olhares incessantes e pouco mais de dez minutos o delicioso pão chegou até a suas mãos. Veio em um prato de porcelana, que tinha um tracejado azul, tentou ler o que estava escrito, mas o tempo apagou. Enquanto saciava a sua fome matinal é fitado novamente pela atendente, uma menina, na faixa dos seus 19 anos, que insinuava cenas para o homem da mesa. Em um dos raros momentos que olhou para trás, percebeu que o homem era bem mais velho que a bela atendente e no bolso frontal da camisa carregava uma carteira de cigarro, pareceria ser Marboro.
Saciou a vontade. Levantou, pagou a conta do pão com manteiga frito e uma camada fina de queijo. E, voltou a caminhar, sem itinerário convicto. Sua única certeza era não perder a atenção nas manchetes de jornais e nem imaginar mais uma fome proporcionar uma cena como a presenciada na lanchonete.
Antes de retornar para casa, precisou abrir seu guarda-chuva, uma leve garoa começava engrossar. A temperatura caiu absurdamente, aproximava-se dos três graus, porém a sensação térmica era infinitamente maior.
O desbote do sapato com a chuva pareceu brilhante. E, a cola, não soltou mais, não foi desta vez que sentiu seu pé encostar o molhado do chão frio.
Quis correr para voltar a frente da lanchonete e presenciar aquela cena não tão interessante, apenas condizente com aquela tarde. Mas, antes de sair em passos apressados lembrou da falta de cola no sapato.

Um novo lugar

2008-04-13T16:23:00.000-07:00

A voz embargada dos soluços itinerantes daquela tarde não permitiam falar com muita clareza, logo naquela tarde resolveu gravar alguns versos soltos e palavras mofadas pelo tempo em que estiveram guardadas na espera de surtir efeito.
Discretamente fechou as janelas, correu a persiana clara da sala e sentou-se no sofá coberto por cetim manchado de coca-cola no braço esquerdo. Pegou o gravador, um modelo básico, mas suficiente para armazenar e reproduzir aquelas singelas e honestas palavras derivadas das noites em que os momentos demoraram a passar, e até os pés vestidos por meias de algodão incomodavam.
Sozinha na sala, sentada frontal a mesinha de centro, que tinha um relógio de ponteiros, ganho na renovação do seguro residencial, mas que no momento estava com o ponteiro dos segundos desregulados, um cinzeiro carregado com cinzas dos cigarros tragados naquele dia, uns prontuários médicos guardados para futuras consultas, e o controle remoto do televisor.
Neste espaço amplamente ocupado por diversos objetos carregados de significados, conseguiu colocar o gravador em um dos poucos espaços livres da mesinha e permitiu-se a falar. A dificuldade maior seria ultrapassar a barreira sintomática dos soluços, a cada palavra proferida, parecia a garganta não permitir o termino correto da frase. Aquelas colocações pareciam ser ditas para corromper o sarcasmo da dor, porém isso não poderia ser verdade, a dor daquele momento, foi martirizada por muitos momentos em que resolveu ficar quieta, e deixou os seus anseios serem mais medrosos que a verdade.
Depois de muito relutar contra o soluço, lembrou dos conselhos tradicionais do senso comum e resolveu tomar um copo de água com açúcar. Ao primeiro gole o trato vocal devorou o doce, escandiu a dor, difamou a solidão, parecia que ali nasceria um novo momento, uma nova divisão do planejado.
Voltou ao sofá, mas desta vez optou por sentar-se na margem direita, oposto a mancha de refrigerante. A irrisória velocidade das palavras, contornou os soluços das gravações, que tornaram-se galhofas ao serem escutadas.
Na realidade aqueles espasmos de sorrisos foram o suficiente para ela entender que a vida muitas vezes não tem o contorno que tanto as pessoas a atribuem, por muitas vezes, perdida na busca pela perfeição, por tentar encontrar o tom certo para suas palavras, perdeu as oportunidades de falar, de escancarar a solidão e tentar jogá-la na lixeira mais próxima.
Desgravou todo o conteúdo registrado durante a crise de soluços, resolveu começar novamente, repetindo-se, não alterando o conteúdo das palavras, a coesão das frases.
E, com a suavidade dos sentimentos divididos com o silêncio, pôs-se a falar sobre a casualidade bela da vida, que entre tantas condições belas da vida, poucas tem o sentido, o peso e a plasticidade da casualidade.
Continuou por mais de trinta minutos a discursar sobre a beleza da casualidade, depois viria o viver que ultrapassa o abstrato do platônico e perde-se nas condições prazerosas do olhar.
Quando passou a perceber o olhar sincero e franciscano perante algumas pessoas da sociedade, que são mais preocupadas com a cor do vestido da mulher ao lado, acreditou que mesmo com a voz soluçante, consegue ser mais atrativa para reconhecer a vida, que quando permitida, acontece em qualquer esquina, ou cômodo de algum apartamento.
O copo de açúcar passou a ser o coadjuvante mais necessário em suas leituras e interpretações do mundo.
A mesinha de centro da sala passou também a hospedar um copo e um punhado de açúcar seco, restos dos últimos instantes a partir daquela tarde.

Palavras de Outrora: Costas cansadas

2008-04-12T16:49:00.000-07:00

Palavras de Outrora: Costas cansadas

Costas cansadas

2008-04-12T16:32:00.000-07:00

A cena

a calçada gelada
permite a famigerada
costela fria e doente
castigada das noites
mal dormidas

A cidade

as luzes refletem
imóveis sombras do calçamento
as pedras misturadas
na coloração preto e branco
moldam o reflexo
das vitrines perdidas
entre tantas desgraças

Os homens do outro lado da rua

espiam com sordidez
a serventia da vida
naquela noite fria
onde os sonhos
são tentativas nulas

O corpo

deitado o homem
parece um retrato
sem cor ou forma
sem cheiro ou gosto
de um prazeroso
prato de feijão

Algumas horas depois - Cena II

a calçada mais gelada
nua do silêncio da madrugada
é o purgatório
da deteriorada história

O Homem

o prazer simples
é sentir o gosto
de um mísero prato de feijão
e acordar

Café sem açucar

2008-03-22T23:18:00.000-07:00

É cedo, à campainha do apartamento 27 do edifício Pablo Picasso tocou. Angelita em passos espaçados chegou até a porta. Ao abrir deparou-se com a figura de seu ex-marido Antônio, que vestia uma camisa branca e um blaser preto um tanto desbotado. Os olhos se encararam sem nenhum sentimento decorado, fazia exatamente 14 meses que não se viam.

__ Angelita, perdoe-me pela hora, mas passava por perto e não poderia deixar de vir visitá-la. Algum problema?

__ Não, fora meu espanto e palidez matinal, tudo normal. Entre! Enquanto faço a higiene bocal, sente-se e leia o jornal, aliás, atente para a crônica do Cony.

Sem muito jeito Antônio folhava o jornal, e timidamente olhava os cantos daquela sala, as costuras do sofá, e as pinturas dos quadros adquiridos em passeios pelo litoral catarinense. Tudo era tão nada perto das sensações daquelas leituras infundadas de manchetes exageradas.
Impaciente pela demora da ex-esposa, colocou-se de pé, frente à porta de vidro da sacada. Na praça em frente do Pablo Picasso crianças davam o tom daquele começo de manhã. As folhas secas da falta de chuva, os gritos das mães desesperadas com a leveza dos dedos na boca, após segurar nos ferros de suporte de balanças contaminadas de monóxido de carbono da cidade.
Seus pensamentos dispersos entre o lúdico daquela praça e as lembranças da sala de estar daquele apartamento misturavam-se ao odor da sensação de ver a parede pintada de cor diferente, de o tapete ter outro desenho, de perceber que o cesto de vimi do gato persa não estar mais próximo a parta de acesso ao corredor de acesso aos quartos.
A pergunta mais coloquial em seu interior era a mais simples de todas, será que Angelita tinha arrumado um outro namorado, marido, ou caso. As interrogações se aguçaram em seu instinto masculino, mas o limite das suas duvidas esbarrava no ficcional de não transparecer o seu frágil momento a ex-companheira. Antes de esbarrar em mais uma duvida traidora, Angelita retornou da sua higiene matinal. Ostentava um penteado cheio de glamour, e tinha seus olhos contornados por um lápis mediano, que deixava aqueles lindos olhos castanhos claros sobressaídos.

__ Desculpe a demora, mas resolvi me arrumar para ir ao trabalho. Vou preparar um café na cafeteira, mas somente tenho leite em pó, aceita?

__ Logicamente, faz algum tempo que deixei o meu egocentrismo exonerado no passado, atualmente importo-me muito mais com o momento, com as lembranças, com o despertador que a companhia me convoca.

__ Interessante, percebo o quanto você mudou, pelo menos seus discurso, hoje extrapola a sua pessoa. Sabe, percebo o quanto é patético essa síndrome de mudança que tentas habituar a si mesmo, acredito que a aceitação de tomar um café com leite em pó é meramente factual com a tua intenção em tentar descobrir o que tuas insolentes perguntas intimas o fazem.
Posso estar totalmente enganada, mas quem nunca enganou-se, ate mesmo Aristóteles talvez tenha enganado seus alunos, Maquiavel tenha enganado a rainha, ou você tenha enganado as suas famigeradas angustias.
Tenho vontade de gritar, olhar pela vidraça da sacada e dizer bem alto: “Crianças, cuidado, o amanhã pode não reservar nada além de ressentimento”. Seria a apoteose da decadência moral da minha verdade, que ficou escondida tantos anos entre os mesmos lençóis que você. Antônio tentou ir além do dedo riste, mas a ex-esposa, em tom agressivo, esbravejou, não diga nada, tudo que tem direito é não dizer nada, calado você vai sentir o quanto o silencio é penoso para quem tanto fez isso para motivar os outros.
Eu deveria ser severa e castiga-lo com o abismo da dúvida, mas a minha bondade matinal não foi esquecida, após estas breves verdades, posso entre uma xícara e outra de café falar um pouco sobre o apartamento, os quadros, as paredes pintadas de um tom mais azul anil.

__ Angelita, prefiro não saber nada, a pior maneira de pagar os meses e toda a balburdia apresentada é com esta sofreguidão de ver o quanto esta no mesmo patamar que estive quando sai de casa. Não acredito em frases e discursos feitos, mas hoje percebo quanto o mundo para você mudou. A cor dos seus olhos é brilhante, a forma do seu corpo é atraente e você é uma mulher que tem usa sua fala para pressupor muitas coisas, entre elas o asco das minhas atitudes.

__ Muito grato pelo café, perdão pela repentina visita logo cedo. Um bom trabalho e um dia nos falamos.

A saída da pequena mesa da cozinha foi uma forma sem sentido para as pretensões dos dois. Antônio deixava aquela cena dolorido na mudança proporcionada pela tentativa de reaproximação de Angelita. Enquanto Angelita percebia o quanto ainda sentia seu coração palpitar por aquele sujeito prepotente de ações muitas vezes doentes.
O aperto de mãos na despedida na porta significou que os olhares culpados e carregados de solidão na chegada da visita matinal eram agora despretensiosos e leves de culpas. A única questão que ficaria perdurada talvez para sempre fosse que tão quão ordinária eram estes sentimentos impostos.

Validade mofada

2008-02-21T11:20:00.000-08:00

O velho engole compulsivamente sua saliva. Os olhos fitam um ziguezague sem penar na modéstia de um anjo arlequim. Foste o tempo em que amou, agora a tarde é mais uma janela aberta para a momentânea saudade. As mãos tremulam, uma inquietação adormecida perturba o degenerado homem habitual da suas tardes em cadeira de balanço.
O jornal solta tinta, vogais soltas misturam-se com as digitais mal resolvidas das lembranças impostas por estes tantos e poucos anos de vida.
A casa de madeira fina e velha chegava a dobrar algumas quinas de tão deteriorada pelos cupins armazenados. Os quadros da família voltava-se para o contrário da sala de estar, o balanço do chão afastava cada passo mais forte um pouco mais daquilo que eternizado, mofado e cheio de pó, era sua presente lembrança mais evidente.
Acende o décimo primeiro cigarro do dia, faz um esforço autêntico para tragar o mínimo possível. A tosse exala uma ronquidão surreal, os brônquios interrompidos, a respiração comprometida, uma sinfonia de tosses e mais tosses desimpedidas de aparecer e reaparecer cada vez mais seguidas. O bolso da molestada camisa de algodão vermelha ainda guarda mais uns quatro cigarros, sobras da noite passada. Seus olhos continuam a fitar, não mais o arlequim, muito menos o querubim, mas sim, a disposição dos cigarros em movimento a cada propagação da tosse combalida do peito. Escorrega na face suas mãos tremulas do tempo, dedos indicadores e médios contornam o rosto, desenham círculos imaginário de passados impiedosos com marcas.
As pequenas lembranças não têm força para serem esquecidas, o mundo passou em sua frente com a velocidade dos vídeos - tapes, e os momentos recordados em tempos seculares.
Sentado em sua cadeira de balanço feita com balaio tingido de verde, o velho retoma a linha de pensamento da vida. Exonera a idéia da tosse imperfeita, reconstrói imagens detalhadas da sobriedade com intuitos de saudade.
Morria e vivia a cada amanhecer. Indiferente ficava quando não acordava com o canto pastoril dos pássaros bucólicos, algazarras dos gritos de meninos e passos vespertinos, dos corpos expostos ao sol.
A erva-cidreira exalava o aroma do chá que ajuda a zelar seu sono em conflito com a rouquidão do peito.O velho cuspe, tosse, recorre a sua alma, mas não sabe ao certo a razão de tudo terminar assim. Defenestra o passado, revoga o futuro, e não consegue sentir o presente.
Alguns sussurros de saudades e ausências que não entendia são a parte mais confidencial de um homem em conflito. Assoviar não consegue mais

Pálpebras fechadas

2008-02-09T23:47:00.000-08:00

O gato espreguiça-se sobejamente entre o vaso azul e o aquário que decora a sala. A sua vagarosa saída do seu descanso relaciona-se com o ânimo, de quem sente as frações de sol, que esquentam o tapete da sala.
Aproveita o momento, e delicadamente, salto sobre o sofá, que recolhe umas toalhas bordadas, sobras de estações passadas.
A cidade caminha urbanamente e violentamente, buzinas de carros apressados, gritos de pessoas no desespero do trabalho informal, o vendedor de dvd pirata, o pedinte, a cidade mistura todos, ninguém se salva, todos caminham para um sugestivo caos vespertino.
O barulho de vaso arrastado no apartamento ao lado, corteja o olhar do bichano, que não tem tempo de despedir-se, da mais nua realidade. Aquele som ensurdecedor não se prolonga mais do que três minutos suficientes, para fazer o pardo gato não voltar-se mais para saltar o sofá. Duas passadas expressivas e lá chegava o bichano à lavanderia. Varais entrelaçados com roupas coloridas penduradas confundiam os inertes olhos negros. Girava-se em torno do centro de gravidade daquele pequeno e úmido espaço. O tanque de roupas tinha um vazamento, que atirava gotas de água, que explodiam no piso, e, molhavam a sua pata.
A situação não o permitia continuar por ali, precisava alcançar algum outro meio, para conseguir uma iguaria apetitosa. Em sentido contrário ao tanque, contornou as peças de roupas, umas caixas de sapato e uma pilha de jornais passados. Seu estado lorde, não considerava que aquela cena estivesse realmente acontecendo, mas, na situação de buscar mastigar a fome, usou seus gracejos de gato do mato. Uma lambida, duas lambidas, um balbucio no prato de comida, e, pronto, o gato estava pronto para mais algumas horas de estulto.
Voltou-se em sentido de guarda imperial, estufou os pêlos do peito, parou no meio da sala e passou a observar o rasante dos peixes. Poucos minutos de olhares incestuosos, já sentirá suas pálpebras colidirem uma na outra.
Uma infinitude de vozes passeavam por sua memória, discursos infectados de moscas gratuitas. O pavor de perceber e não poder corrigir o lamento das discussões anteriores, de não impedir o abismo de sentimentalismo, executado, dia a dia, com a inauguração repetida de sentimento.
A volúpia de reencontrar a sala vazia, o livre desfile dos peixes, o vaso azul intacto, o deixam tranqüilo para continuar a cortejar o tempo isolado naquele ambiente.
Hoje as desventuras são figurações da memória, e agora pode voltar para seu canto e, apenas esticar as pernas quando a fome apertar, ou a sede exigir, elegantemente, o bichano se espreguiçara e prosseguira com a peleja de uma tarde sozinho.

Herança errada

2008-02-07T22:30:00.000-08:00

A cortina aberta para o céu da noite revela o quanto os outros são somente os outros quando estão do outro lado da rua. Silêncio imaturo de mais um cigarro tragado, que traz perfume de outra estação. Depois que ficou sozinha, não precisou mais pedir licença.
Escreve suas antiquadas cartas, que sempre acabam rasuradas. Pés acelerados, trombam um no outro, mãos exageradas de marcas de caneta, respiração ardil, sinfonia banal de uma exagerada aceite na carta de recomendação. Que os urubus decorem seus passeios aéreos e não tragam barulho para as costas cansadas de tanto sentir o peso de pensamentos eloqüentes dos últimos dias. A falta de controle de suas ações, a fez pegar comprimidos, que estavam estacionados sobre uma pequena mesinha de canto, coberta por uma toalha vermelha, com as bordas bordadas em branco. Comprimidos que a permitiram a esticar o braço e pegar o telefone, a ligação era breve, apenas um sinal, que estava tudo bem. Deitou-se no sofá, levantou a perna esquerda, desfez a cara apressada.
Após tentativas mal sucedidas, resolveu voltar para seus fantasmas mais inglórios. A composição química dos comprimidos, já fora devorada com tanto vontade, que poderia fazer um atestado de todas as formulas da vida naquele momento da noite.
Os fantasmas são merecimentos dos restos de todas as chances que a vida apresentou, mas a sonolência dos sentimentos não permitiu.
A todo o momento sobra herança de alguma coisa, nada nasce e morre sem deixar uma herança, é certo, que algumas heranças não deveriam perpetuar, assim, os momentos seriam mais fáceis.
Voltou a sua carta de recomendação, pinçou e logo saíram uma meia dúzia de palavras, que não tinham em nada o tom amargurado da noite, nelas existiam um acre sabor doce, que as palavras salvam o mundo, e neste sentido a herança da noite era boa. Na falta de uma palavra, pegou o dicionário, dentro encontrou uma fantasma amassado, não inventou desculpa, e nem tentou justificar como fosse uma mensagem subliminar.
As suas heranças são merecedoras de seus próprios desejos, que sempre tentam conformar a solidão com apertos de mão. A misericórdia alheia nem mais assusta, pois já sente o quanto é mais saboroso guardar seus fantasmas dentro de seu apartamento.
Um trago a mais no seu cigarro abençoado e uma justificativa em olhar aquele vazio do seu apartamento e perceber que tudo tem sentido definido e, talvez os momentos silenciados nas palavras, sejam o único lugar ideal onde se imagine existir.

Fustigar silêncios

2008-02-07T21:25:00.000-08:00

a escuto
como quem faz uma prece de silêncio

a vejo
sinceramente, um espelho ao avesso
com o rosto voltado para você mesmo

a sinto
quando não mais minto
para mastigar a inocência.

Voltas e revoltas

2008-02-07T21:23:00.000-08:00

Cansada e fustigada de tanta violência em casa, Clara resolveu mudar. Por mais que se mudar fosse uma atitude incerta demais, ela precisava de uma chance para recomeçar distante de todos. As longas caminhadas pelas ruas infinitas da cidade a fizeram pensar inúmeras vezes em voltar para o capricho inocente do lar. A vida não estava fácil, a situação caótica do mercado de trabalho, a falta de experiência, e o pouco conhecimento do centro da cidade, a levaram a suspender suas tentativas em atração para não precisar mais se perder. Mesma contraria retornou para sua casa. Os ecoantes gritos do seu pai, e a harmônica submissão de sua mãe, a faziam ver como a vida não tinha nenhum argumento para ser inocente. Trancada em seu quarto, escutou mais algumas sessões extras de discussões familiares. A rotina em sua casa era assim.O mundo adolescente se compôs contrário a sua singularidade de sempre imaginar a vida sem plural de acontecimentos. Na rua sempre encontrava oportunidades que vinham de homens não muito interessados na experiência, ou falta dela. Os detalhes de sua pele clara, seus olhos castanhos claros e cabelos negros e lisos ocultavam as outras habilitações. Clara presenciou cada vez mais homens dispostos e serem empregadores com mais benefícios sobre a funcionária.O tempo passou, seu pai e seus gritos cada dia mais desafinados, não ecoavam tanto dentro de casa. Sua mãe agora já conseguia evocar sua opinião, principalmente nos assuntos que envolviam a filha. Clara já conseguira um emprego, conseguia instabilidade para morar sozinha e não precisar presenciar todas aquelas imagens e sons que a maltratavam diariamente.Aqueles belos olhos castanhos judiaram bastante de vários homens, mas especialmente em um, ele foi fundamental para mudar toda a história. João Carlos é um rapaz recém chegado de uma cidade serrana e é estudante de direito. Residente nas proximidades da universidade, acaba rendendo-se as festas e encontros universitários. Em uma delas, conhece Clara e naquele instante nada mais tinha valor.O conhecer arrebatador de João é apenas visual, não chegou a proferir uma única palavra. Mas apaixonado e perdidamente extasiado com o belo retrato construído da composição de Clara, ele passou a viver cada dia mais a imaginando. João não sabia, mas Clara nestas alturas já tinha marido, e estava com um bebê a tira colo. Neste intervalo de lembranças a viu, naquele instante o mundo parou e sorriu delicadamente. João aproximou-se e disse:

Oi. Tudo bem?

Sim, vou bem.

Clara?

Sim e você?

Belo nome, mas não sei quem é você?
Neste momento João sentiu que tudo o que sentia era puro delírio imaginário de uma paixão visual. Apenas despistou, inventou uma mentira qualquer e seguiu seu rumo.O ano passou, a estação mudou, mas Clara continua sofrendo as conseqüências de casar e ter que agüentar o autoritarismo do casamento. Seria o presente repetindo os momentos do passado. Certa noite lembrou-se que o nome do seu segundo filho será João. E não sabe o real motivo.

João .

O amor é acidente

2008-02-07T21:21:00.000-08:00

O amor sempre foi visto como molhar os dentes em bolachas, ainda com sabor pasta de dente, após a cena retro da atriz enciumada sobre a cortina ensolarada.
O acidente, foi perguntar ao inocente, onde está o contente? E assim tudo fica perfeito, perto do medo ao lado da inteligência.
Algum sentido satisfaz, procurar abrigo e mente mais uma vez para não provocar ferida.
O amor é dormente, não escova os dentes e desconhece bolachas maizenas. Por um momento, quase desconversei e acreditei no acidente.
A gente olha envergonhado a cena da atriz com discurso decorado ao declamar a lua em poema.
O amor foi acidente. A dor é dormente. Tudo contente. Sorrisos e espaços para todos em momentos.
Agora o amor não tem jeito, sem um mundo fora do jeito, perfeito do som risório e apego do abraço mais feliz do mundo.
O amor não está doente.E agora não está só.

Estacionamento de lembranças

2008-02-07T21:20:00.000-08:00

[...] nada queria além de entender a solução da solidão impiedosa em aparecer."Foi apenas um olhar atento sobre os telhados das velhas casas no centro de Curitiba. Ali nas imediações, encontravam-se os redutos de pessoas distantes de presenciarem a amadora felicidade, de encontrar abraços, aliás, abraços recebiam, vez em outra, de alguma informalidade casual.
O telefone já tocara muitas vezes, todos eram apenas especulações matinais, nada resolvia para concluir, que os fatos com prazo vencidos, tinham mais algumas horas de acréscimo. Resolveu não atender mais o telefone naquela manhã, saiu com passos mais rápidos que um cão desesperado atrás de seu dono.
No instante anterior a sua decisão escutou uma conversa de pessoas distraídas sobre o tempo ocioso de estar na procura de um filme fora de catalogo. Esta conversava ecoava em sua cabeça, que nada queria além de entender a solução da solidão impiedosa em aparecer.Escutou um ruído de um carro que derrapou no asfalto quente, a rua tumultuada de gente apressada, as lojas com sua roupas desbotadas, e as calçadas úmidas do calor, tudo isso, foi motivo suficiente para voltar para o silêncio dos seus momentos.
Antes de voltar para o seu apartamento, resolveu comprar um suco de laranja.O apartamento estava com as janelas fechadas, e os urubus ilustravam os telhados das velhas casas. Sem pedir licença para si mesmo, abriu as janelas ferozmente. Despistou o olhar e após olhar atentamente os telhados, e os prédios vizinhos, resolveu contorna-los e se fixou a olhar os carros que passavam em uma velocidade alta, naqueles momentos, talvez fosse melhor atender ao telefone.A campainha tocou, nada seria tão injusto, como uma visita naquela hora, mas resolveu atender a porta. Não foi nada além de um aviso da portaria sobre a reunião do condomínio. Sentiu-se aliviado em rapidamente poder voltar para seu próprio universo.A televisão ligada foi sinal que a solidão começava a preocupar, o sofá espaçoso tinha lugar de sobra, e nem um comentário tinha direito de fazer. Desistiu de continuar em frente ao televisor. Encaminhou-se para o quarto, que ficava no sentido oposto da janela das paisagens dos telhados. Sem perceber pegou-se a olhar perdidamente o os pertences bagunçados, a cama vazia, lençol desarrumado e, o único travesseiro atravessado. O guarda roupas ainda sustentava lembranças de passados recentes.
A partir daquele dia, não pensou mais em conseguir apenas olhar os velhos telhados e os carros apressados nas avenidas.

Singularidades vespertinas

2008-02-07T21:19:00.000-08:00

"prazer foi omitir a mentira disfarçada nas primeiras tardes de verão"

[...] Com o acumulo da água das últimas chuvas fortes de verão, o caos se perverteu para amassar a fatia mais insana do pensares mais humanos. O latido do cachorro afônico, após uma noite de festas revela o quanto os quereres foram mais insanos. Prazer foi omitir a mentira disfarçada nas primeiras tardes de verão. Sentou-se para olhar a chuva, deixou a água passar embaixo dos seus pés, com a mão esquerda segurava o guarda-chuva, e a mão direita, pinçava um cigarro de filtro fino, herança esta oriunda dos filmes britânicos da década passada. Os olhos enxergam mais que simples imagens, percorrem as pernas, encantos e pudores iconoclastas da modernidade. Logo sem pedir licença, nem entender muito de progresso, chega um senhor, que pede um cigarro, sem muito social, solta o guarda-chuva e busca a carteira e entrega-o. Tinha certeza que o momento era único, e naquele plano de chuva, guarda-chuva, cigarro, caos e modernidade, o retrato figurava como resultado de ser cena da realidade. Não pode continuar sentado, a chuva aumentou a força, e os deveres o recrutavam para mais uma tarde. Após, dentro de casa, sentiu, que aquela cidade não era seu lugar, precisava logo mudar de ares, para não enfartar.

Impróprias lembranças

2008-02-07T21:18:00.000-08:00

Maria Clara sempre que podia passava na panificadora na volta do trabalho e comprava pães franceses para não precisar sair na manhã seguinte para comprá-los. Costumava chegar do trabalho por volta do noticiário das 19 horas, vez em quando perdia as noticias por esbarrar em conversas descontraídas com as vizinhas e conhecidos de bairro.Ao adentrar sua confortável casa na Alameda dos Pinheiros primeiramente jogava sua bolsa sobre o sofá e ligava o televisor no canal em que o apresentador era mais agradável que a noticia. Aumentava o volume, permitindo-se assim lavar o rosto tranquilamente e não perder nenhuma matéria do noticiário. Entre uma noticia e outra conseguia preparar o jantar e programar o próximo dia.Tudo acontecia em perfeita sintonia, sabia escolher suas renuncias e preparar o famigerado espírito combalido de tanto sofrer nos últimos anos. Quando sem querer escutou em uma propaganda uma frase que falava sobre o futuro e do futuro quis fugir, mas não encontrou saída, foi levada pelas lembranças para o mundo em que foi feliz. Neste tempo suas lembranças eram limpas e casuais, nada parecia lhe tirar o sorriso estampado em todas as manhãs. Mas diferente daquele tempo parecia querer enfrentar a dor, que nunca ousou enfrentar.Forte demais não permitiu as amarguras estragarem seus desejos, jurava a felicidade ser sua companheira, mesmo que algo acontecesse e a fizesse por momentos pensar de forma diferente. Relutou sobre tantas transformações de pensamentos, pessoas e atitudes insanas.
A perturbação sempre se desprendia do suposto jeito de sentir o mundo.Sentada na mesa enquanto jantava voltou seu olhar para o calendário e começou a contar quantos dias iria precisar para poder estar distante de toda aquela ameaça de bem estar.Sem muito forçar descobriu que o homem com quem um dia trocou palavras de amor estava casado e distante da cidade onde morava. Ao mesmo tempo sentia que ficar presa na vontade sentimental não era uma maneira mais eficaz de ambicionar a felicidade.
A partir daquele instante Maria Clara descobriu que o pudor sempre é esquecido em nome das boas maneiras, mas nunca é deixado de lado quando é exigido em pensamentos.O mundo começava diferente para ela, durante suas jornadas de trabalho e convívio com as pessoas do seu circulo de amizades era tudo correto, talvez fosse uma forma de esconder dos seus sentimentos a carência de nunca conseguir viver o amor novamente. Mas sempre que entrava na sua casa na Alameda dos Pinheiros voltava a sonhar com os embalos daqueles sentimentos e fazia de tudo para voltar a recordar tudo que um dia a presença trouxe em sonho.
Promete uma tarde dizer tudo o que sente sem precisar assinar contrato, até lá o pudor continuará a ser exclusividade dos pensamentos.

Glicose enamorada

2008-02-07T21:17:00.001-08:00

Amor
quando existe outro amor
continua a ser amor
em outras madrugadas.

Noites depois

2008-02-07T21:16:00.001-08:00

O abajur acesso não impedia a luz de transcender amarelamente tímida e atingir seu rosto mais usual de amostras reais da felicidade. Condições pairavam sobre conversas distraídas de tantas tardes enciumadas em não prolongar relatos da vida que chegava muitas vezes sobre notícias de jornal. Folhava mais algumas páginas do livro que precisara ler para argumentar contra seus pensamentos menos eloqüentes. O relógio insistia em lembrar, que o canto apressado do galo, anunciava mais um dia que despertava com o sol estendido para a avenida. Não sentia mais vontade de dormir, não sentia o peso sonolento do seu corpo. Queria amordaçar os desejos mais insanos e prender atenção no coloquialismo dos anseios diários. Colocou-se de pé, firmemente os prendeu sobre o piso gélido e assim pode sentir o frescor da alma, que esvaziava o caos sentimental de estar entretida tanto tempo entre um lençol umedecido nesta madrugada nada fria. Caminhou em direção a cozinha, precisava tomar algo, talvez uma água, apenas para não maltratar a sede. O deslumbre com cenas sólidas de vinhos tintos e rosas amarguradas de saudade, recortavam um vitral que emoldurava a cena despertada em canto diferente ao canto do galo esquizofrênico da madrugada. Enxergava-se prendida sobre um garboso vestido branco de tecido fino, que não exigia resposta diferente além do que os olhos presenciavam e os pensamentos queriam. Luiza escutou seu nome chamado três ou quatro vezes, não entendia como poderia ser reconhecida, apenas por vestir um belo vestido. Os olhares vazivos, os comentários lúcidos, e toda a menção ferrenha dos que a viam. Tudo novo, diferente e vazio de tranqüilidade.
A inquietação alheia sempre a perturbou, mesmo inconscientemente preferiu atitudes mais discretas em relações com a sociedade. Perdida entre o copo de água e sua taça de vinho tinto, virou-se para o lado esquerdo e pode constatar as sete horas e vinte e dois minutos, três minutos antes do ensurdecedor despertador anunciar o começo de mais um dia. Ao caminhar entre pessoas tão diferentes e caóticas pelas avenidas centrais da cidade pode revelar para seus sentimentos doces e devaneios íntimos que os versos - "Pra te esquecer, Luiza, eu sou apenas um pobre amador apaixonado, um aprendiz do teu amor", foram pretextos nada sóbrios de resquícios de realidade.
Ainda pensa em comprar um garboso vestido, confessa não ser influência do sonho da madrugada passada.

Fuga do silêncio

2008-02-07T21:13:00.002-08:00

Entre.
-Com licença.
-Toda.
Gostaria de conversar sobre causos que insistem em atormentar meu corpo. Fale, não sinta-se preso ao afago das palavras. O senhor sabe muito bem as razões que trazem as pessoas a virem até aqui. Olha, muitas vezes não sei do que trata-se, mas no decorrer das conversas, sempre apresento inferências.
Outro dia peguei-me preocupado com os cabelos brancos nascentes em minha costeleta. Isso sem contar os minutos recluso em frente ao espelho para diagnosticar quantos fios mais claros tenho em minha cabeleira. Sabe fico sem jeito em olhar o espelho e sempre ver anúncios que estou deteriorando com o tempo. O grande motivo que trouxe-me aqui é simples e jocoso, fica a critério do doutor escolher.Ontem percebi que uma amiga perdeu seu olhar em minhas entranhas capilares, aquela visão foi tão escandalosa e denunciante. Meu corpo todo foi alvejado com tamanho olhar pretensioso, aqueles segundos foram mais arrastados que os ponteiros do relógio da Guerra do Iraque.Então doutor, o que você pode-me dizer? O seu caso é algo comum na nossa sociedade, vejamos quantos homens não ficam desesperados com qualquer sintoma que entregue a idade. Não preocupe-se, as estrelas também envelhecem, as páginas amarelam e seu futuro muitas vezes envelhece com lembranças do passado. Mas, o doutor acha normal meus pensamentos?Sim, alias normalíssimo. Doutor, doutor.
A esposa de um amigo acha piegas homens com cabelos brancos, para agravar a cena, ainda disse que pior são os homens que não fazem nada para combater ou cabelo branco. A mistura de lembranças levam-me a minha infância, quando assistia os velhos generais com seus cabelos brancos cobertos por suas boinas verdes discursarem por longas horas, sempre cheios de razão, como o mundão fosse seu próprio salão de festas. Certa vez lembro do titio Lopes, chegou em casa calado, tia Maria perguntou, o que aconteceu Lopes. Sem forçar muito a língua soltou um fúnebre “O golpe de 64 começou.”. Depois foi tudo um silêncio perdurado por 21 felizes anos novos. Sabe doutor, nem queria vir até seu consultório, porém minhas incertezas de pensar e interagir como sou obrigaram minhas pernas serem contraria ao pensamento. E olha, nunca prometi muita coisa, mas uma das minhas promessas foi em não entrar nunca em um consultório psiquiátrico. Sempre considerei piegas relatar problemas para um outro alguém que mal conhece-me, com todo respeito a sua pessoa e formação doutor.
Não dormi por várias noites, ensaiei a visita ao consultório, cheguei a fazer um estudo do local para não ocorrer no problema de encontrar algum conhecido, nunca sabe-se, vai que aparece a esposa do amigo e solta mais alguma frase profética.
E a sua esposa? Minha esposa acha bonito homem grisalho, nunca disse nada sobre os fios brancos da minha costeleta, mas sempre faz comentários sobre atores hollydianos que tem cabelos grisalhos. Então, senhor .. Não seria mais fácil interessante apropriar-se dos comentários da sua esposa e esquecer uma opinião alheia. Sabe doutor, na teoria seria mais cômodo, porém a pratica exige parecer para terceiros ser uma pessoa diferente dos comentários.
Mas, assim você vai acabar maltratando a si mesmo. Não percebes que nunca conseguirá ser os dois lados da moeda. Entenda, seu problema é querer corresponder o capricho de um comentário, ainda mais de uma pessoa que não tem vínculo algum com o senhor. Os cabelos brancos são amostras do tempo implacável, ou senhor acha que nesse tempo de consulta o tempo parou? As crianças da roda cutia, as meninas do amarelinha já ultrapassaram a fase infantil, por mais que sejam crianças, estão minutos menos crianças.
Aqueles restos de cabelos espalhados ao chão do salão, tinha vários fios brancos e eu brincava de coloca-los sobre minha cabeça quando criança, enquanto esperava para cortar meu cabelo. Menino que gosta de brincar com fios de cabelo vamos lavar o cabelo e depois corta-lo. Lá, lá, ri, lá, lá, assoviando em notas sustenidas o barbeiro sempre contava quantos fios brancos escorriam pela pia. Uma contagem significativa sempre resultava. Deve ser uma espécie de provação da vida em fazer acontecer às vontades. Na última vez que cortei o cabelo, seu José o barbeiro contou-me sobre sua preocupação com o aumento da força militar nas ruas da cidade. Uma preocupação que maculava seu tom afinado de assovio e cantoria.
Manhã de sol, céu aberto e sem nuvens. O rádio tocava uma canção bonita com versos cheios de metáforas, pela janela aberta, percebia os pássaros cantores e alguns casais de enamorados. Sem fazer propagando alguma a rádio interrompeu a música e divulgou a manchete. “Uma explosão acabou com a barbearia do Seu José” mais informações na seqüência da programação.O silêncio colocou-se à frente das palavras.
Próximo.

Suficiente palavras

2008-02-07T21:13:00.001-08:00

E depois do susto o sorriso alcançou a casa toda. O inverno daqui a pouco e os conselhos de sua mãe são respostas que antecipam perguntas.

- Aquele momento nunca mais cansou de acontecer.

Suas verdades

2008-02-07T21:12:00.000-08:00

"O que ele fala é responsabilidade comum da sua vontade"

Entre versos e personagens, resolve abdicar de lembranças que satisfazem condições fugazes da realidade. Outro dia ao elaborar a fala de Rodrigo pensou em fazê-lo um homem errôneo nas questões sociais. Mas qual homem muitas vezes não torna-se errôneo quando maltratado pelas angústias do coração e, resolve abrir a janela e visualizar o mundo de outro jeito. Passados alguns anos, lembra muito das tardes ensolaradas, quando andar pelas calçadas, era apenas sujar os pés brancos em chinelos encalacrados. A xícara de café, balança com o balanço do mezanino onde escreve. A noite apenas começa, antes de descansar os olhos fragilizados das horas passadas do dia. Rodrigo atravessa a praça, coloca-se a olhar o céu, sabe que naquele mesmo espaço, instantes depois, estrelas começarão seus passos celestiais. vitrine toda moldada, traz preços da liquidação passada. A perfeição da conjugação do passado o faz voltar e olhar mais atentamente sobre a vitrine que esconde cenas vistas por aqueles olhos compenetrados de arbitrariedade. As imagens são partes de uma seqüência nada linear, onde o complemento fica proposto à imaginação. A porta do bueiro mal encaixada, quase o faz cair. Meninos e meninas alvoroçados de distração passam correndo ao seu lado. Naquele instante jurou ter visto uma estrela dourada, que anteriormente tinha visto no céu. Isso não existe, você está muito enganado, estrelas não correm pelas calçadas da cidade, disse um retirante do grupo de meninos. A extensão da imaginação são seus olhos, sem a imaginação, nada representa muito, além daquilo que os cílios permitem. O personagem não cabe mais nesse mundo. Abdicou das lembranças. Enquanto prepara a fala de Maria Eduarda, pensa em como propiciar um final mais feliz para Rodrigo. Talvez, seja mais conveniente deixa-lo recluso mais tempo desse mundo.

Pudor da tarde insistente em acontecer

2008-02-07T21:10:00.000-08:00

Esfrega os olhos cansados de tanto sofrer nos últimos minutos. O espelho do banheiro é platéia daquele rosto pálido. Busca encontrar motivos para despistar as reais condições em que sua vida encontra-se. vida seguia seus princípios rotineiros. Os seus encantamentos ao longo dos enlaces proporcionados pela felicidade matrimonial eram vistos em todas as direções. O porteiro do Edifício Pedro Manuel sempre recebia cumprimentos cordiais do Dr Carlos Eduardo. Até alguns transeuntes do calçadão recebiam menções do doutor nas suas saídas para o trabalho.
O espírito fraterno de contribuir com as pessoas, especialmente as de mesma genealogia, fez do seu amplo apartamento um local onde recebia familiares dispostos em buscar oportunidades na cidade maravilhosa.
Em uma manhã de maio, Felipe seu sobrinho mais novo, chegou a cidade do Rio de Janeiro. Recebido com um abraço caloroso e apertado do seu tio e, um beijo dissipado e estalado com gosto por Maria Luiza.
Naquele instante o olhar do jovem garoto confrontou-se com a suposta carência de Maria Luiza, vinte e dois anos mais velha. Aliás, naquela manhã Maria Luiza não poderia estender honras ao sobrinho de seu esposo. Rapidamente pegou sua bolsa e colocou o óculos de sol, rumando para o hospital, onde ocupava o cargo de cardiologista. Carlos Eduardo e Felipe ficaram sentados no sofá da sala, conversando distraidamente sobre histórias familiares. Entre as lembranças suscitadas resolveram ir andar no calçadão da praia. Após caminharem e olharem as pernas torneadas e bronzeadas das moças, decidiram retornar ao apartamento.
O tio resolveu tomar um banho. A solidão naquele momento propiciou ao menino olhar atentamente para as fotos espalhadas de Maria Luiza pelo apartamento. O encantamento despertado pelas fotos trouxe o frescor do beijo recebido na chegada. Carlos Eduardo precisou ir ao banco. Sozinho naquele imenso apartamento e cercado de certezas incovenientes, Felipe decidiu tomar um banho demorado para ajudar relaxar o corpo da intensa viagem. Enquanto o menino estava no banheiro, Maria Luiza retornou do hospital e despiu-se das roupas cotidianas. Vestia apenas um conjunto de lingerie preto. Enrolado na toalha Felipe abre a porta e encontra a mulher do tio Eduardo com trajes modestos, ela dirigia-se para um banho. Sem jeito o menino mal consegue pronunciar uma palavra.
Durante o banho a médica pensava em como aquele menino poderia resolver alguns problemas enfrentados ao decorrer de vinte anos de casamento. A companhia daqueles braços vitais e rápidos a fazia delirar em imaginar o ardor de estar junto ao sobrinho do esposo. Ao sair do banheiro Maria Luiza não titubeou em esquecer seus desejos e jogou-se sobre o colo de Felipe que estava sentado no sofá da sala. Perplexo com a situação Felipe timidamente resolveu participar ativamente da cena. Ofereceu caprichos nos beijos árduos de pudores. Nada interrompia o ímpeto dos desejos amantes. Maria Luiza sentia-se como tempos atrás. Aquele menino com toda vitalidade da juventude a saciava.
Boa Noite. Provavelmente a saudação ao porteiro noturno da entrada do edifício tenha sido a última antes de presenciar a traição da esposa amada com o sobrinho. Carlos Eduardo caminha com passos ligeiros em chegar em casa e poder beijar a esposa. Mas, seus beijos foram trocados pelo olhar vilenpediado em enquadrar a cena. Os olhos focavam apenas o enlace dos amantes. Carlos Eduardo gritou uma palavra que traduziu bem a ordem do acontecimento. Adúltera. O silêncio da situação interrompeu-se com os passos agoniados de Carlos Eduardo para o banheiro. E a rápida ação dos amantes enterrados confortavelmente no sofá. Felipe saiu do apartamento apenas com a roupa do corpo. Maria Luiza ainda atordoada com a situação batia desesperadamente na porta onde o esposo encontrava-se. Explicava com palavras diretas que a traição foi apenas um desejo em apetecer a libido surgida naquela tarde. Perdoe-me. Perdoe-me. Repetiu diversas vezes. Carlos Eduardo chorava continuamente e com a mão esquerda ainda ostentava a aliança de casado. Não respondeu nada. Sentia ser seu amor mais forte que a traição emoldurada naquela tarde.

Mínimas rimas

2008-02-07T21:06:00.000-08:00

Veste-se como um alferes desconhecido do destino
não lembra nem insisti
persegue o caminho

Veste-se como um partidário romântico
compra flores
escreve e envelopa cartas com frases apaixonadas
na busca por uma namorada

Veste-se como uma condição
prolongada da felicidade
em encontros mais felizes
que os encantos dos retratos

Veste-se com pudores
onde reencarna rancores
em beijos castos

Veste-se de verdades
para contrariar as peripécias da vida

Veste-se de Sábado
esquecendo-se do famigerado Domingo

Veste-se de alguém
lembrando ser alguém
sonhando com ninguém

Veste-se como um novo alferes
com os mesmos receios
e mais dores de cotovelo.

Cachorro sem nome

2008-02-07T21:05:00.002-08:00

O cheiro de jasmim invadiu a porta, trazendo saudade das tardes chuvosas de verão. As brincadeiras de roda repletas de expressões infantis, letras desenhadas nas árvores, violão desafinado e músicas cantadas no embalo da rede, são lembranças insistentes do passado. Tempos que deixaram um legado além da saudade. A visão é nítida do jardim, a janela permite olhar, sem precisar pedir desculpa ou permissão em imaginar legalmente as paisagens, onde brincou. Certa manhã foi pega de surpresa pelo cachorrinho aparentemente abandonado que aparecerá no sítio da avó. Os pelos marrons e ralos, denunciavam suas costelas salientes. Foi até a cozinha e encheu um pote de leite. O trouxe com as mãos pálidas de medo da reação da avó ao saber que pegou leite para alimentar um cão abandonado. O mamífero praticamente engoliu tudo de uma única vez, constatando a fome. Antes de pensar em um nome para chama-lo, sua avó apareceu. As mãos agora tremulas faziam conjunto com a boca que deletreava um pedido infantil de desculpas. D.Clara com aquele olhar carismático de avós, disse: Minha filha, que cachorro mais lindo. Assustada com a reação da avó, pensou em contar a história. Mas não conseguiu. Naquele momento esperava apenas poder levar o cachorro para sua casa. D.Clara astutamente falou sobre a boa ação da neta em levar leite ao pobre animal com fome. Sem entender muito, apenas sorriu discretamente. Várias vezes enquanto lia fabulas escritas por seu avô, corria os pés sobre os pelos macios do saudoso cachorro.A saudade daquelas cenas proporcionaram um encontro com passado natural e belo em acontecer. Antes mesmo de voltar a sentar-se, olhou para descobrir de onde o vento trazia o cheiro de jasmim, que não percebia desde aquelas tardes infantis...

Nas idas do acaso

2008-02-07T21:05:00.001-08:00

Os tristes passos cederam lugar para o sorriso espaçar a volúpia da cena em acontecer. O elevador parado subtraiu a chance de reaver desejos maiores em suceder uma tarde restrita as conversas informais dentro da sala de aula. Distraidamente não percebeu o elevador estacionado no térreo. Antes mesmo dos seus olhos perguntarem-se o motivo pelo qual ainda não teria saído do lugar, o porteiro nem um pouco cordial, a não ser quando pedia um cigarro, segurou a porta do elevador com um sorriso e uma saudação colérica de boa noite. No intertvalo enquanto explicava a rotatividade de alguns moradores, percebeu os passos agoniados em aproveitar uma carona naquela ida do elevador. Conseguiu. Timidamente os olhos entrelaçaram-se formalizando uma saudação rápida de uma breve apresentação resumida em boa noite. Curvou a cabeça para a porta reveladora de tantas histórias e descobriu ser o 11º andar. Limitou-se a olha-la pela sequência dos vidros do elevador 2x2. Encostada no fundo do elevador a menina que tinha na testa um breve suor, resultado dos passados rápidos para angariar aquela ida no elevador, ainda tinha resquicios da maquiagem após um dia intenso de trabalho. A bolsa a tira colo, escondia o certo tremor dos seus singelos braços castos. Sentia a necessidade de falar algo, talvez, uma frase qualquer. Não conseguiu. Verdades passadas passeavam por sua cabeça, mesmo que não fosse a hora mais apropriada. Estalo espaventado. 11º andar. Dois passos fraternos de desejos, boa noite e até mais. Até mais respondeu. A eufonia provocada por aquela voz doce conjugou com o aroma do perfume estacionado dentro do elevador um sentimento de desculpa por andar celebrando a tristeza pelos cantos. Ápós sair do elevador, sabia apenas ser o 11º andar o local da abstração do coração em sonhar.

Sentimento empoeirado

2008-02-07T21:03:00.000-08:00

"o céu é limpo e estrelado as almas são curtas e empoeiradas"

Entrelaçada nos lençóis quentes do seu corpo aquecido em mais uma noite de inverno, consome os últimos minutos antes de desprender-se do conforto da cama. O dia é com vento forte, que leva as folhas para desfilar pelas calçadas alheias. Enquanto tomava um banho demorado, era espectadora da forma como a água escorria pelo ralo. No caminho entre o banheiro e o seu quarto, colocou-se a olhar pela janela do corredor, decorada com quadros coloridos e fotos de lembranças da família. Viu como a cidade caminhava para mais um começo de dia. Já vestida encontra o espelho a sombra do desejo em percorrer formas de explorar o mundo insistente do seu pensamento. A dor da rotina escondia a falta de andar por ruas diferentes no centro da cidade. Cada passo diário voltava-se a percorrer arduamente a estagnação. Entre seus sonhos derivados, resolvou abdicar do pecado. Sem permitir chance ao pensamento em retornar, partiu sem tomar seu café da manhã. A rotina seria passada, distante daquilo que gosta, caminhou até a banca de jornais no meio da praça. Acirrou o descontentamento ao deparar-se com as manchetes que as letras brilhavam no enunciado. O último trocado do teatro. Timidamente abriu um sorriso. Muitos transeuntes leitores de jornais desconfiaram daquele sorriso. Mas o que importava, eles não sabiam nada a respeito da realidade. O percurso até o seu trabalho era distante oito quadras curtas do centro da cidade. Seria um caminho de certo ponto rápido, não fossem as insistentes paradas em cada esquina para reparar a abrangência do edifícios que escondiam o sol e deixavam mais fria aquela avenida. Após muitos olhares curiosos chegou ao trabalho. O vaso com flores amarelas a fez divagar mais longe da exatidão das planilhas e ligações que a esperavam. Encoberta pela sinceridade pensou em pedir demissão do emprego onde era funcionária havia trinta e oito meses. Antes de finalizar a idéia, recebeu a chegada de uma colega obstruída com problemas de família. Com palavras comuns aprendidas em conversas diárias com diferentes pessoas, sentiu conseguir melhorar a imagem da colega nos problemas nada exemplares.Costumeiramente presente em boa parte do tempo as palavras doces muitas vezes desprediam-se do conceito do real impresso dos livros. Ao voltar para a lembrança da manchete sentiu seus olhos brilharem. A vontade de pintar os olhos, espalhar pó pelo rosto, nunca sentiram-se tão próximas. O cheiro de tablado, os passos encenados, a cortina derrubada e os versos declamados estavam todos empoeirados dentro da sua alma. Hoje resolveram acenar para a liberdade.

Amor que chega sem aviso

2008-02-07T21:02:00.000-08:00

em conjuntos de frases curtas e longas constroí um suposto mundo, que filma cenas curtas da primeira parte de um Amor que chega sem aviso.

... o céu da cidade abre sinceras nuvens que embalam versos declamantes do poeta em questão. Onde esconde-se os medos, derrama-se também sinceridade apaixonadas de perguntas sem muitas respostas. A porta arranha o som do vento em acalantar lembranças e mostrar bem o caminho pelo qual prosseguir o trem. Sentado na poltrana 23, colado a janela, acende um cigarro, degusta o trago, conversa com a solidão vaga daquele vagão. Olha para as estrelas como pedisse perdão para o abismo de estar perto da onde nunca deveria sair. Rasga um pedaço do papel onde anotou um frase que gostou, e escreve, uma outra para não deixar esquecer, pretende entregar no momento em que chegar á cidade. Na idade em que encontra-se faz desenhos de casas e flores, todas com um bonito sol estampado no lado esquerdo da folha. Aqueles olhinhos castanhos brilham quando lembra dos ideais mais felizes. É perto do meio dia e após tantas horas encenando palavras, chega ao destino final.
Pé esquerdo á frente, olhar para o céu encoberto, um respiro forte e uma prece necessária. Desce a rua com passos de certa forma ligeiros. Avista uma multidão de crianças, todas acabaram de sair da escola. No meio de tantos alunos percebeu quem seria o motivo desta sua vinda à cidade. Arco vermelho no cabelo, brincos pequenos e um sorriso capaz de iluminar o céu encoberto. De longe imaginou-se segurando aquelas pequenas e delicadas mãos. Lembrou da figura da sua mãe, o chamando entre os amigos na volta da escola. O máximo que atingiu foi passar ao seu lado e escutar o som doce sainte da fala. Sentiu-se bem, mas precisava mais. Aquilo somente não o satisfazia. Mas naquele momento foi seu único alento para creditar a felicidade de assistir sua filha na volta da escola.

Cidade periférica

2008-02-07T21:00:00.000-08:00

[Avenida movimentadissima, 7 horas, personagem 1, vestida de guarda-pó branco com nome bordado no bolso á direita]

Atendente de fármacia da Avenida 25 de março. Sempre corre para conseguir pegar o último ônibus depois do corriqueiro café da manhã. Outro dia perdida entre as esquinas das duas Marechais, percebeu quanto a cidade cresceu. Velhinhas conversam, jogatinas embutidas, velhos malandros desfilam e algumas crianças fazem dos minutos antes da entrada na sala de aula, um verdadeiro recreio dissipado. Cumpre sua jornada de trabalho diariamente. Tem cargo de atendente e destaca-se pela familiaridade com os clientes. Sabe as mais diferentes histórias, certas vezes, enxerga-se na própria história. A última foi da mulher que não sabia mais controlar o ronco do marido. Preferia mantê-lo acordado com fantasias enciumadas sob a realidade. O alento do trabalho não oferecia oportunidade para conseguir ultrapassar a barreira daquele balcão branco gelo, cheio de remédios, tabelas de comprimidos e folders promocionais. Ali, comumente sempre encontrava uma mulher, ainda jovem, que sempre entrava na farmácia para pesar-se. Vai ver é uma pessoa entediada com o peso, apenas mais uma, pensou.

[Casa de esquina, na rua paralela á Avenida 25 de março, personagem 2, vive a vida diária durante as noites. Olhos costumadamentes pintados, lábios contornados e brincos de argola]

Não sabe o motivo do sumiço de mais um par de brincos. Desde que mudou-se para aquela pensão, além dos incomodos com os insetos, também começou a sofrer com a vida em meio a tanta gente diferente. Existe indiferença entre os moradores. A noite esticada na cama, tinha que usar seu fone de ouvido. Não conseguia dormir com os ruídos das camas barulhentas com hóspedes secretos. Outra manhã com os olhos cansados de artefatos mimados de algumas senhoras vizinhas, resolveu mudar o turno do trabalho. Foi trabalhar nas madrugadas da cidade. Aos poucos descobriu o quanto é superficial e vago a vida de ser namorada afastada. O dinheiro que entrava facilmente, era deixado no caixa da fármacia. Apegou-se á viver baseada em receitas de emagrecimento. Nunca conseguia viver mais de dois dias sem contar os trocados, sobras do trabalho.

[Fármacia, manhã, por volta das 10:12]

Entre um atendimento e outro sobrava tempo para percorrer as linhas do imaginário. Voltava-se para a vida simples. Pensava em ser diferente, quem sabe utilizar a experiência de atendente e ganhar uma independência financeira maior. O maior opositor da mudança era seu espírito pudico.

[Farmácia, hora do almoço, por volta do 12:30]

Cabelo desgrenhado, óculos escuros, a menina pesa-se mais uma vez, mas compra também um inibidor de apetite. Neste instante inaugura-se o imprevisto acanhado. Somente isto? Sim, aliás você sabe de algum remédio indicado para insônia? Insônia. Bem para insônia, temos ... Obrigado, não precisa mais. Apenas o inibidor. R$17:28.Na saida a menina desfila seu glamour estampado em um vestido tão casto. A cena desperta a libido da atendente em mudar sua vida, talvez, nos moldes da sua última cliente.

[Pensão, 12:53]

Olhando a cidade pela janela] Preciso mudar a minha vida! Acabei encontrando um bom exemplo. A atendente de farmácia é formidável, tem vida digna, trabalho valorizado e ainda dorme durante a noite. Enquanto o céu da cidade desprendia-se de mais um dia de sol as duas personagens percorriam destinos nada convicentes com seus ideais psicológicos. A noite chegava ao mesmo tempo, tanto na frente do espelho no banheiro da pensão, como no ponto congestinado do ônibus. O vestido agora é mais justo e colorido. E o sono ultrapassava a fronteira antes de mais um dia começar. Ao contrário a vida encarrega-se de realizar fatos.

Tragos em abraços pálidos

2008-02-07T20:59:00.000-08:00

Alice não quer mais romances de bar. Nem receber beijos mofados de cartas escritas durante as tardes. Alice não pensa em se casar. Antes do filho nascer pretende formar-se. Habitualmente vive sua vida entre os desgarros da manhã com a sinfonia da noite. Na escola era conhecida como a menina que escondia livros. Anteriormente aos descasos do coração, sempre tinha a prática de empunhar livros pelos caminhos. Ainda menina corria rapidamente as duas quadras que separavam a escola de sua casa. Caminhava diretamente para seu quarto. Abria as cortinas para o sol primaveril adentrar e sentava-se no chão. Certa vez foi surpreendida pelo histérico barulho dos passos de sua mãe nas escadas. Mais rápida que o piscar dos seus olhinhos brilhantes, empurrou o livro para baixo da cama. A presença da mãe não desconcentrou a lépida Alice. Sua imaginação pairava no episódio do menino faminto perambulante pelas ruas de Roma. Genaro usava uma camisa vermelha pálida, calça tergal preta e sapatos desbotados. Usava uma das mãos para pedir algumas moedas para os turistas da Praça de São Pedro e na outra levava uma pequena rosa amassada. Em cada pétala o menino escrevia um pequeno poema de três palavras. O primeiro foi: buscou o amor ontem. Á partir do momento em que ficou a sós com a história de Genaro, disparou pelo tempo. A mania de esconder livros embaixo da cama, começou neste dia. Depois daquela primavera nunca mais permitou aos outros verem onde ela escondia o seus pensamentos . As vezes baixinho murmurava, livro de capa gelo, livro de capa gelo. Agora rodeada de insanidades e moléstias da vida pertecente á sociedade, preocupa-se com a convencionalidade da modernidade. Ainda procura encontrar motivos mais emocionais para fugir da visão pessimista do mundo, principalmente nos encontros. Alice não quer mais perder um minuto ao lado de gente sem conteúdo. Alice prefere deitar e ler um romance á contentar-se com a obscuridade e polivalência dos sentimentos vestidos de afetos. Os pensamentos despertados com os enredos das histórias aparecem também em outras páginas. Alforria ganhou no dia em que conseguiu pegar seu primeiro livro e esconder sob a cama. Ainda hoje quando desfilava seus sentidos sobre as linhas de mais algum livro, lembrou da figura clássica do menino Genaro e suas pétalas poéticas. Olhou pela janela e viu a figura de várias crianças brincando. Seus olhos fizeram apostas de quem teria o privilégio de esconder livros e descobrir um novo mundo. Sem muito a saber, viu uma mãe pegar sua filha pela mão. O instante pairou sobre várias frestas da vida. E ali confirmou-se quem teria a chance de ser uma nova Alice no futuro. Despertando sobre a tarde também o gosto de saudade das falas da sua mãe entre as suas leituras e estripulias imaginárias, além das páginas literárias.

Sobre saber muito, sei pouco

2008-02-07T20:57:00.000-08:00

Sobre saber muito acho
sei pouco

Mas se saber demais é isso tudo prefiro rabiscar o futuro
vendo novela mastigando chicletes
marchando na sexta de aléluia

Se saber tudo é isso prefiro rir sozinho
imitar o caminho
sonhar comigo

Se saber tudo
é tudo prefiro esquecer do mundo
neste próximo segundo.

Versos mudos

2008-02-07T20:55:00.000-08:00

Ri da vida como não tivesse acordo com a saudade
Mostra ao mundo como representar serenidade.
Lê para ouvidos calados
um pouco mais sobre a saudade da serenidade
que um dia sentiu dentro do peito.

Assim

2008-02-07T20:54:00.001-08:00

"a sombra da cidade projeta-se de qualquer lado"

... não acredita ser apenas mais uma cena, como a vista, ontem no cinema. Um beijo, com trago de teatro, vislumbrante do retrato. Muitas já conhecerá, poucas interessou-se saber a verdadeira identidade, além dos falsos e enciumados beijos, alguns roubados, outros acalourados. Sempre perdido em dramas, anestésicos dos pensamentos corroídos na madrugada, preferiu ausentar o cigarrinho, depois de perceber, a solidão da fumaça, após desvincilhar-se do trago. Misturado aos embalos do vapor abafado, á escorrer barato pela janela, percebeu o quanto era dependente de sentir-se um retirante de sentimentos. Por mais próximo que as chances teimassem em demonstrar afinidades, escolhia os pormenores motivos, para evitar acreditar ser apenas uma comparacão sem muito sentido, naquilo que sempre acreditou ser a razão verdadeira do amor. Tarde, a manhã, já abria espaços para o sol aparecer. Resolveu sair pelas cantos sinceros, desocupados pela gente que inventava frases, para conseguir algo mais que simplesmente sorrir. Ao cruzar a primeira esquina, lembrou vagamente da cena vista, não a mesma do cinema, mas a da vida, que chegava sem fazer muito barulho, deixando frestas de pecado, vistas de qualquer lado.

Cigarro na mão esquerda

2008-02-07T20:53:00.000-08:00

"Sentiu vontades nunca exploradas"

O itinerário parecia estar correto, sentado em um banco gélido, buscava conseguir desprezar o vento interesseiro em tentar atrapalhar o prazer de acender o seu cigarro de palha. Após riscar por algumas vezes o palito de fósforo, resolveu atender a vontade de libertar fogo. Não sorriu, nem mesmo mudou sua fisionomia, cansada, além dos anos de trabalho pesado em lavouras de café do norte do estado. O chapéu que usava, tinha um tom branco, mais amarelado na aba, por conta da fumaça instigante do seu cigarro. Entre um trago e outro, escutava uma mulher falante, talvez sua memória combalida pelas longas horas de exposição ao sol, não ofertassem saber ao certo quem era a mulher.banco já ocupado por mais gente e uma meia dúzia de sacolas, assistia á cena, talvez encenada, seria um grande retrato do teatro. Um velho aposentado com seu cigarro de palha, segurado entre os lábios centrais, escutando uma mulher que parecia falar com as mãos e, um menino, com dentes de leite, á brincar com algo que segurava entre os dedos anestesiados da espera entediante da rodoviária. Naquele ambiente de certa forma caótico, estreiavam sentimentos saudosos. O velho, não levantou-se, mas agora sabia quem era a mulher que gesticulava de forma exacerbada. Não fosse um pensamento distante da inércia daquele lugar, não iria reconhecer o encontro do passado, sonorizado pela felicidade, em sentir o presente com gosto de futuro em ter a filha mais nova por perto. O cigarro não findava, passou a mão calejada sobre a cabeça do menino sentado, ainda á brincar com as mãos, descobriu ser seu neto. O ônibus não chegou. A viajem atrasou. O que importava atrasar, quando os relógios estiveram parados por muitos pensamentos distantes da realidade.vida na cidade seguiu adiante, com alguns casais apaixonados á passear de mãos dadas e, outros verbos para serem conjugados.